mi pliego de papel II

síndrome picapiedra

2012-01-26T15:31:00.000-08:00

En las bifurcaciones
en los cruces
stop, alto, acelera!
las señalizaciones,
las aceras,
cuidado con las luces !!!
No seas mojigata
que conduce
una gata.

Ay los retrovisores
con los restos
de carmín y de laca
marcha atrás
te fijaste en la placa?
enfila todo recto
pon el intermitente
que el tráfico
tan trágico
se siente
y es molesto.

Y te vuelan los pelos
y procuras asirte
donde no sabes como...
frenaaa, frenaaa, despacio!
Ni miro ni me asomo
procurando no oirte
Esta gata me entierra
malditos sean los miedos
si no siento los dedos
¡sindrome picapiedra!

hojas muertas

2011-11-12T14:21:00.001-08:00

Debe elevarse el grito

en el que me amordazo,crezco, anego?

La luz velada que se trasmuta en rito

desvalida, titila, como el farol de un ciego.

Desembridadas ansias de beber la tibieza

en inseguridades, bañarse en dudas rojas.

Esa seguridad tan blanca, esa firmeza

sabe a jactancia amarga que viene con las hojas.

Los cerrados salones de las almas, las ganas

ya en otoño,y de otoño, de hojas se han llenado,

vino el otoño gris tan poblado de canas

que cuelgan la coherencia de un hilo equivocado.

Y cuelgan las preguntas, igual que telarañas

que buscan asumirse, ser, estar, encontrarse.

Se levanta la brisa y mueven las pestañas

el temblor de la fe con que tambalearse.

Quien tiene las respuestas?

A veces las preguntas

solo traen hojas muertas.

ausente

2011-11-10T17:32:00.001-08:00

No siempre, y sin embargo,
se llenan
de ausencia los silencios.

Ni te embarga el silencio
ni se ausenta
lo que siempre te llena.

Hay un siempre ,tan lleno
de silencio embargado,
donde buscarte, ausente.

palabras muertas

2011-07-08T23:17:00.001-07:00

Y que voy a escribir? Dame un motivo.

Ofréceme lo blanco, o negro dame.

Dame un dolor de amor o dame luna.

Haz girar otra vuelta del tiovivo,

Desatasca la lengua que me lame

con todas las salivas o ninguna.

Desde el hueco caliente de la cuna

tengo una sed de letras y oraciones

y tengo este vacío.

No consigo llenarme de lo mío,

despoblados mis años de estaciones.

Es el tiempo un desierto

sobre el que me despeño tan incierto.

Voy carente de tinta, sin acentos.

Hoy siembro las metáforas de olvido

y en esta sementera me despojo.

En la cima del aire ya no hay vientos

El pozo donde abrevo se ha dormido

cerrando un solo ojo.

Palideció de golpe todo el rojo

La paleta pintó de gris su llama

En gris del desayuno hasta la cama

sin dicha y sin enojo.

Una planicie huera

Quien hizo sin peldaños la escalera?

Se ha muerto el diccionario, se ha cegado

la gramática parda de mi boca,

callaron las palabras, oxidadas.

Llueve sobre mojado y más mojado

con una sequedad que se coloca

sobre mis huertas yertas y olvidadas.

Y que voy a escribir? Busco la tinta

en un tintero triste y ya reseco.

Busco llenar la nada de este hueco

Soy un pintor callado que no pinta

con un lienzo plagado de blancura.

Hoy doy a la palabra sepultura.

Hasta mañana

2011-07-06T21:40:00.000-07:00

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Mario Benedetti.

en la seguridad que dá saberlo

2011-06-06T09:21:00.000-07:00

Aunque tú no lo sepas
Luis García Montero
Como la luz de un sueño,
que no raya en el mundo pero existe,
así he vivido yo
iluminado
esa parte de ti que no conoces,
la vida que has llevado junto a mis pensamientos...

Y aunque tú no lo sepas,
yo te he visto cruzar
la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero,
curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.

También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas
te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos,paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento

Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo
,como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.

Ahora, que ya lo sabes, renazco a la vigilia cerca tuyo, quitando de mis ojos tanto sueño.

2011-06-05T12:16:00.000-07:00

“La vida es como los canales de mi cara Venecia, signore”, me dice sin dejar de bogar ese palo largo, mas bien pértiga que maneja.Se llama Marco, como si no, y tiene varios masters en remos y en la ciencia inexacta de vivir. Me cuenta que frente a el, sentados y abrazados, bebiéndose la vida en los canales y en los trémulos labios, han pasado infinitas parejas sonrientes y tristes, felices y muertas antes de nacer.” Luiggi, caro, la vida es como los canales, a veces limpios, otras sucios, a veces claros y azules, otras grises y lánguidos”.Algo me ve, sospecha de mi revuelto interior y me dice que no es mi viaje, que Venecia es para verla con el corazón abierto, y el mío está cerrado.Gran ciudad, insondable, pero a mí me parece que Venecia es bella con la pena en el alma, cuando entiendes él por qué del Puente de los Suspiros, cuando la marea inunda la piazzetta de San Marcos , pueden verse los rincones oscuros detrás de un jirón de niebla y cuando Ca d´oro aparece blanca pero triste. Esperaba, y se lo dije, que cuando cruzáramos Rialto mi humor mejoraría. Niente, amado, la pena es tuya, no de la ciutá, me gruñe, y estira mientras mira la blusa marinera y luego calla, dejando en el silencio todo el peso que me producen sus palabras.Después y de corrido, me cuenta mil historias de la laguna y sus Palacios, Ca Pésaro y Villa Foscari, intrigas y amores, celos y muerte, pero poco a cambiado. En el Renacimiento como ahora, los latidos, las pasiones siguen siendo los mismos. Marco, Marco, gran hombre, grande y sabioMe lleva como sin querer a Il Redentore, y después a Santa María de la Salute por si en algo me alivia, pero desde el principio él sabía, lo intuía que nuestro viaje debería acabar en Il gran Teatro del Mundo

Creo que voy a desdecirme un poco.

Venecia siempre es bella, pero cuando eres feliz lo es mucho más.

Los rincones oscuros se llenan de luz, las calles vacías se llenan y las plazas inmensas se quedan para nosotros solos.

Nunca olvidaré ese día, por diversos motivos, pero sobre todo por tí, por tu cara, por tus ojos, por los saltitos, y por el clavo que nos colocaron, jeje.

Venecia y tú.

Mereció la pena esperar tantos años.

el nombre del mar

2011-01-26T03:56:00.000-08:00

Primero el pie,
después esa mirada...
Como goleta atada allí en tu muelle
mi paso se encabrita dos instantes
en presencia del viento que me llama,
pero suave el elixir se sostiene,
y en presencia del amor atardecido
te suplico bautices mi coraje
para luego olvidarlo sin empeño,
sin mi nombre quedarme a tu lado
con el tuyo como signo suficiente
de que soy ya tu hogar
tu montaña escalada
tu querido mar...

Poema de J.I. Restrepo en su blog "casidormido"

impotencia

2011-01-08T20:31:00.001-08:00

Hay paridades disparejas porque pretenden igualar lo inigualable. Y allí se van corriendo las merinas mezcladas con las churras en un tiempo de lanas híbridas.

Y no se escuchan los balidos en el corral de ovejas mudas donde el pastor se sienta, equidistante y lanza su silbido que es edicto.

Hay lealtades ileales porque arrastran con ellas a sus fieles, sin distinción, ni marca ni consuelo. Pesan como una losa a quien las lleva colgaditas del cuello cual esquila, colgadas en el alma y en la vida.

Hay sensibilidades insensibles por conjugar la vida en solo dos personas verbales, y así es como debe ser, fonética mellada y sueños rotos. A mi me siento con nosotros y donde esta la silla, triste y rota de lo poco que queda para el tu.

Hay columnas inmensas en la nada, porque nada sujetan. Y bailan todo el tiempo en pos de una quimera futurible y solitaria, soportando cual Atlas multiplicado varios universos imaginarios y dolientes.

Hay unos sentimientos encogidos, lastrados en la cerca de uno mismo. Pero si alguna vez, siquiera en lo más nimio, se expande su universo o un atisbo de caos los amenaza, muere la paridad en lo sensible.

Y el corazón leal, doliente y bien nacido dispondrá cada cosa en su sitio, en el orden natural que es el que siente y solo quedará decir amén preñados de impotencia.

Sale el sol

2010-12-21T00:17:00.000-08:00

"Mira que el miedo nos hizo
Cometer estupideces
Nos dejó sordos y ciegos
Tantas veces

Y un día después de la tormenta
Cuándo menos piensas sale el sol
De tanto sumar pierdes la cuenta
Porque uno y uno no siempre son dos
Cuándo menos piensas sale el sol

Te lloré hasta el extremo
De lo que era posible
Cuándo creía que era
invencible

No hay mal que dure cien años
Ni cuerpo que lo aguante
Y lo mejor siempre espera
adelante

Y un día después de la tormenta
Cuándo menos piensas sale el sol
De tanto sumar pierdes la cuenta
Porque uno y uno no siempre son dos
Cuándo menos piensas sale el sol"

Y no dudes que entonces, nosotros estaremos aquí, cerquita, para sujetarte la sombrilla.

tempus fugit

2010-12-10T14:22:00.000-08:00

"El futuro no es
una página en blanco
es una fé
de erratas.
De vez en cuando es bueno
ser consciente
de que hoy
de que ahora
estamos fabricando
las nostalgias
que descongelarán
algún futuro."

Mario Benedetti.

martes 21 de octubre de 2008

Tu grandeza

Pienso que no comprendes que lo comprendo todo, que todo lo que veo lo asumo como propio, lo siento como mío.
Pero, eso sí, nunca me escuchas.
Tu, precisamente tu, que sabes de mis brumas, que has secado en silencio la lluvia de mis nubes, expectante, generosa en palabras, espléndida en consuelos.
Tienes repleto el pecho, colmados los bolsillos del alma, de una pasión suave por la vida, de una fuerza arrebatadora que ocupa tus días y tus noches en los alrededores del ser humano.
A veces te rebosa y sale por tus ojos. Entonces yo te miro y envidio lo que veo.
Y no digo autoestima, ni siquiera seguridad en ti misma, que sé que no la tienes.
Ni digo tan siquiera aceptación gozosa, valoración, soporte, orgullo.
El motor que te mueve, generosa polea que empuja tu coraje de vivir es el amor.
Amas como yo nunca soñé en hacerlo, desde el fondo de un pozo que tienes ahí adentro que nunca se ciega, inmenso manantial de ternura para regarnos a todos.
Y creeme si te digo que me resultaría del todo injusto que un solo individuo, sea quien fuera, dispusiera en exclusiva de ese gigantesco caudal.
Tu mérito mayor esta en canalizarlo, ramificarlo en todas las direcciones a las que te es posible acceder desde tu cuerpecito aparentemente frágil.
Veo, veo, no te quepa la menor duda.
Pero lo que valoro es lo que intuyo.
Grandeza de espíritu es la palabra.

Y ahora, que se aproxima el blanco

seguimos fabricando las nostalgias

en donde apaciguar la fé de erratas

que intenta congelar algún futuro.

anular

2010-11-30T22:03:00.000-08:00

Veis? Este mundo no tiene remedio.

Es mejor que no sueñes. Te arriesgas a que los sueños se te cumplan.

Me he licenciado en Traumatología y Rehabilitación sin pisar ni un solo día la Facultad.

Me fumé todas y cada una de las clases.

Eso si. De Ciencia “médica” voy servido y de Farmacopea también.

La Anatomía la apruebo por los pelos.

En Abril, Dios mediante, me “doctoro”.

http://blogandaya.blogspot.com/2005/06/cinco-lobitos-tiene.html#axzz16q1sMEGk

compañera

2010-11-28T20:48:00.000-08:00

“ porque yo iré adonde tú vayas y viviré donde tú vivas. Tu pueblo será mi pueblo y tu Dios será mi Dios. Moriré donde tú mueras y allí seré enterrada. Que el Señor me castigue más de lo debido, si logra separarme de ti algo que no sea la muerte".

Libro de Ruth

sumergida

2010-11-17T22:14:00.000-08:00

No sabes lo que duele contemplarte

por la herida real, lealtad que sangra

borbotones de amor desde los ojos

y yo a tu lado amor , sin hacer nada.

Me encojo de a poquito, y se hace grande

esta ausencia del beso y la palabra.

Adiciono la resta de mis manos

sobre la suma negra que te tapa.

Sin abrazos te cubro, me estaciono

en el arcén que tienes a tu espalda.

Siéntete sola amor, que no estas sola

en esta soledad acompañada.

Sueño caricias tibias donde hundirte

y sacarte del agua tan amarga.

Mírame cerca, anclado a la impotencia

de esperar en tu pecho la esperanza

Si pudiera ser llanto que te alivia!

Si yo pudiera ser alguna lágrima!

No sabes lo que duele contemplarte

y yo a tu lado amor, sin hacer nada.

Pronombres

2010-11-17T04:46:00.000-08:00

Vives en el lenguaje
y en los pronombres cobrizos,
perfectamente ámbar, perfectamente niño,
vives por duplicado en mis rodillas
y el sábado, en mi ombligo.
No importan las razones,
no olvido casi nada a medias y contigo,
me exhortas en un tiempo indefinido;
y desciendes mi vientre
a la concavidad de lo intuitivo.
Paloma Corrales
Hay palabras tan bellas que no tienen género.
Hago mias estas.
Y todas las ideas que sugieren.

Soneto Final

2010-11-09T12:55:00.000-08:00

In the vortex of love

Por desplumar arcángeles glaciales,
la nevada lilial de esbeltos dientes
es condenada al llanto de las fuentes
y al desconsuelo de los manantiales.

Por difundir su alma en los metales,
por dar el fuego al hierro sus orientes,
al dolor de los yunques inclementes
lo arrastran los herreros torrenciales.

Al doloroso trato de la espina,
al fatal desaliento de la rosa
y a la acción corrosiva de la muerte

arrojado me veo, y tanta ruina
no es por otra desgracia ni por otra cosa
que por quererte y sólo por quererte.

Miguel Hernández

Greguerias

2010-11-03T17:40:00.000-07:00

Donde está la raya?

Hacia que meridiano hay que remar para poder distinguirla?.

Con que mecanismo se controla la diferencia entre el tiempo de la ternura y cuando no es tiempo de ella?.

Hay algún reloj que dé las horas del deseo?

Cuando sabe uno que está cansado de remar para morir en la orilla de si mismo?.

Como se distingue el hemisferio del egoísmo propio del ajeno?.

Como diferenciar la autoestima tuya de la de los demás, si al final cualquiera de las dos terminan por hacernos daño?

El paralelo de tu silencio solo es comparable a tus días, que siempre son idénticos y por lo tanto no interesa lo que tengas que decir?

Las ilusiones viajan siempre en carreteras de una sola dirección, o en vías de dos sentidos?

Si el mundo se divide en mitades idénticas, a que altura deberíamos colocar el ecuador para poder hacerlas iguales?

Cuantas divisiones son necesarias para hacer que se complete una persona?

Venden gafas para la plenitud?

Como puedes contestarte preguntas a las que no encuentras enunciado?

Existe alguna ley que de derecho a preguntar sobre lo que ni siquiera estas seguro de poder hacerlo?.

Donde está la raya?

Existe?.

No, no está en uno mismo. De eso es de lo único que estoy seguro. Si el límite es uno mismo, estas condenado a la soledad.

Y no, no está en los demás. Si el límite son los demás, son ellos los que se condenan a estar solos.

café caliente

2010-10-30T23:03:00.000-07:00

En estas madrugadas siempre hay sumas

en las restas calientes de las camas.

Llueven noches a mares en las plumas

que nacen de los besos con que llamas.

Cae una inmensidad de estrellas rotas.

Se desmadejan cuerpos y amapolas.

Voy escribiendo versos con las gotas

que destilan los ecos de tus olas.

Se despereza el alba de tu sexo

en un amanecer de fuego y frío.

Ya se postra el deseo, genuflexo

se apacigua el meandro de mi río.

Hace una intensidad de cama herida.

Huele a café caliente y recién hecho.

Vas abriendo las puertas a mi vida

mientras te desayunas en mi pecho

altos vuelos

2010-10-22T04:06:00.001-07:00

Voy saltando trincheras tan seguro

de la inseguridad y de los miedos.

Ofrezco cálices al cielo más maduro

desde la inmadurez que dan mis dedos.

Vuelo pájaros, restaño cicatrices

con el punto de cruz que dan los años.

Y los paso de grises a felices

en la infelicidad y sus aledaños.

Este esquimal que habita mis adentros

cambió de meridiano, fecha y hora.

Es el día la noche por mis centros

Sobre mis periferias no se llora.

Pesa la gravedad de imaginero

en el confín dolido del pasado.

En un taller de sol y de aguacero

tallé mis dolorosas sin brocado.

Suelto lastre, desciendo mis barrancos

al pulso de una pértiga de sueños.

Mido pasos con vocación de trancos

que nacen de zapatos más pequeños.

Pero otras noches tiemblo en el reverso,

otros días se nublan, se oscurecen.

Siento letras que faltan en mi verso

donde mis soledades enloquecen.

Hay un espejo dulce que me invita

a pasar: “Esta puerta no te inmola”.

Entro, pero la soledad me solicita

en muchas ocasiones no estar sola.

presencia

2010-10-19T21:23:00.001-07:00

Hay tardes que presiento tu presencia

en el cuarto vacío, y el perchero

ya sin brazos, ausente de tu ausencia,

sujetando en el aire mi sombrero,

da a las sombras un trazo de apariencia.

Si se me llena la soledad de frío

el hueco de tu abrigo, con urgencia

corre a cubrirme el cuerpo del rocío

con que tapo la falta de tu esencia,

donde cubro la huella del hastío.

Es un escalofrío de ida y vuelta.

Allí el perchero y yo, nuestra paciencia

nos hace imaginarte más esbelta,

más llena de matiz. La diferencia

entre el ser y el estar queda resuelta

Luego pasa la sombra y desvanece

la nostalgia de luz de la abstinencia.

En el rincón de cuarto donde crece

tu ausencia como una penitencia,

está un perchero solo que envejece

La restauración y el tiempo

2010-10-08T04:10:00.001-07:00

Dices que se te cae y me preocupa

¡Arquitectos! Llegad os necesito.

Aparejad los planos de esta grupa

donde de vez en cuando me derrito.

Llegad los aparejadores con la lupa.

Albañiles y obreros, a mi grito

debéis de levantar. Decid Aúpa

para que no peligre mi apetito.

Levanta esa montaña, más que dura:

enhiesta, prieta y firme, reforzada.

Pon un andamio en esa abreviatura.

Luego tira los planos, que no hay nada

que sostenga el calor y la dulzura.

Deja la obra. Por mi ya está acabada.

poema en blanco

2010-10-07T03:43:00.001-07:00

Dejo en blanco el poema
Rellenarlo de blanco es cosa tuya.
Blanco el labio, blanquísimo el fonema
que eleve y que construya
otro color distinto.
En mis versos te pinto
blanca y radiante, blanca. Espuma y ola.
Dejo volar la mano y es distinto
pintar el laberinto
blanquísimo y sedoso de tu cola.
Sueño un futuro rojo en donde fluya
un blanco fabuloso en tu vestido.
Una rosa se quema
al calor del latido
de este sueño de blanco compartido.
Alguien grita ¡ Aleluya!
y tu apareces sola
como el astro que ocupa su sistema.
Yo, satélite oscuro y deslucido
sobre tu blanco giro y me coloro.
Sueño verte de blanco y solo pido
que mientras suena el coro
este sueño incoloro
sea verdad suprema.

Felicidades. No me pasan los años.Solo te sueño en blanco.

evaluación

2010-10-06T01:43:00.001-07:00

“Hace frío esta mañana. Por encima de los olivos la niebla se extiende como un algodonal blanco. Llevamos aquí once largos meses, desplazados, humillados y lo que es peor muy asustados. De todo este tiempo de mensajes obsesivos, machaconamente enviados y apremiantes solo he sacado dos lecciones: La vida no es lo que parece y si; me gustaría poder vivirla echando una mano a todos lo miles de humillados y tan asustados como yo pero que están fuera de este mundo circular de botas, toques de clarín e insignias en las pecheras. El honor es la principal divisa, dicen, pero solo les cabe su interpretación del honor.”

“ Acabamos de llegar Pedro y yo. El guardagujas entro corriendo, pálido como un cadáver, balbuceando algo sobre Manolo y no se que de un accidente en la carretera de Ribarroja. Apenas pude entenderle entre su apremio sofocante y los ladridos de Laika.
Solo podemos ver el coche de Manolo ardiendo empotrado contra el pie retorcido de un olivo, siempre olivos, y su cuerpo reducido a la mitad como una masa negra e informe.
El extintor está agotado y mis manos negras y sin bello me huelen a la cocina que recuerdo entre fajina y fajina. Lloro de impotencia mientras llega una inútil ambulancia con un Jefe de Estación abrumado y silencioso. Miro a Pedro, sentado encima de capó del coche. Su inmensa humanidad se estremece. Desde sus casi dos metros caen lágrimas como las gotas grandes de las tormentas de agosto, y sin decirnos nada nos abrazamos.”

“ El Hospital Doce de Octubre es una masa gigante de hormigón desubicada y sucia. Sucia por dentro y por fuera. El olor de estos centros donde se empeñan en hacinar desgracias siempre me deja una sensación contradictoria. Imagino miserias pero también puedo sentir consuelo, ternura o miedo. Llevo aquí todo el mes controlando a Camilo, uno más de los desesperados que no tienen más cojones que jugársela para poder dar de comer a su gente. Ya poco importa que sea colombiano, que llevara 90 bolas y mucho menos la falsa dignidad del Piloto de Avianca cuando avisó que tenia una contingencia, hipócritas asquerosos, como si no supieran que trasportan cada día muchos de estos arramblados por los cárteles y la puta vida. Ahora solo importa que sobreviva y deje caer por detrás esa carga que se lo esta intentando llevar por delante.
Ayer me hablaba de Valderrama, dice que será el mejor jugador en el Mundial de Italia, y minutos después sus ojos se espantaron, perdidos en el vacío lleno de cucarachas por encima de la colcha de un color indefinido. Mansilla me dice que tranquilo, que ayer intentó arrojarse por la ventana, que es cosa de las subidas que sufre por las filtraciones.
No le dan muchas esperanzas.
Me despiertan dos noches después. Camilo a muerto. Su cuerpo moreno y fibroso no pudo soportar más. Alguien hace una broma: Ha muerto feliz, pero yo no río.”

Mañana me evalúan, dicen. Es gracioso. ¿ Quien puede evaluar una vida? ¿ Quien lo va a hacer?. Los mismos que me han apartado de mi trabajo, los mismos cuya principal divisa es el honor, su honor, ¿ que honor?. ¿ Donde estaban ellos cuando asesinaron a los chicos?
Fui un mar de lágrimas, pero su honor no estaba. Tampoco estaban en los pisos de las entregas, ni en las horas eternas de los apostaderos, ni en los momentos duros de las detenciones. No los vi en Málaga cuando los irlandeses. Ellos no conocieron a Maria, no debieron mirar sus ojos vacíos. Ellos no valoran las horas de sueño perdidas, el nudo en el alma, en el estómago y en la conciencia. Ni el sufrimiento y la renuncia por mi parte y la parte de los míos.
No voy a seguir. Ventisiete años dan para mucho y solo me quedan unas chapas de latón en el mueble del salón, la conciencia tranquila y este sabor amargo en la boca de no poder hacer lo que llenaba una vida.
Mi evaluación es que no se lo merecen.
Estamos en paz.

la corrala

2010-10-04T16:50:00.000-07:00

Fotografía obtenida en "Galeón.com".

"Patio de Vecindad.
Ven, date una vuelta de mi mano, hermano de la pluma.
Recorreremos juntos los reinos de papel y espuma donde habitan los reyes y reinas de lo irreal y fantaseado, mitad sueños de gas, mitad querer y no poder edulcorado.
De mi mano verás las casas mas limpitas, pulcras, asépticas, monisimas, con los mismos cuadros en las mismas paredes, mueblecitos de Ikea, geranios en los patios y sabor a bencina en las tazas de loza.
Al corro de la patata jugaremos con ellos, conocerás las caras de las firmas plagiadas, no es tan difícil, mira, quirúrgica del cortar y pegar, suma y sigue que hoy me encuentras inspirado, y mi espejito dice que no hay rey como el mío, mi balcón es florido, no hueles mis jazmines.
Bacanal de culturas, aprenderemos letras, no te sueltes hermano pues pudiera que un verbo de los que pululan sueltos por los reinos de nata de los reyes y reinas de esta espiral de la vanidad te rompiera la crisma, y de paso algún que otro esquema de los que nos dejaron a los de cuarto y reválida, que senectud tan grande.
Laberintos sin minotauro, monotemas gastados, miraremos detrás de los cristales limpios los pisitos a la venta este año. Date una vuelta y gira conmigo de la mano, hermano de la tinta y la pluma, y aprenderás quereres, y pasiones, y gatos, lágrimas de un solo ojo, todos usados y lo que es peor, impostados.
La Real Academia de los pisos piloto te recibe con los brazos abiertos, pero afila tu codo y no ofrezcas el flanco que mi casa es mas chuli, mis problemas comunes se los robo al vecino y los firma cualquiera en un coment esta misma noche"

Es gracioso¡ Lo escribí en mayo del 2007, ya llovió y estoy por firmarlo ahora otra vez.
Nada ha cambiado casi cuatro años después.
El mismo patio de vecindad, con los mismos escaparates donde para encontrar una brizna de sentimiento real, propio, sentido tienes que escarbar y escarbar.
Círculos concéntricos de letras, círculos concéntricos de gente, círculos concéntricos
de temas manidos, manoseados, respuestas devueltas si me lees pero me escondo de ti para que no veas que te leo, patrañas, egolatría… En mi pueblo, que yo soy de pueblo dirían “bolliza”.
Ahora, eso si ¡eh! pintura cultureta con que tapar obviedades, por que quiero que sepas
que aquí nadie es vulgar, ni nadie es frívolo, todos somos librepensadores y auténticos.
Auténticos si, auténticos pedantes y corredores de fondo pero a la carrera a abrir StatCounter para ver quien la tiene más grande.
Dios que cansancio y cuanta vida por ahí dejada de vivir.
Ale, voy yo a medírmela,pero que no os quepa duda que la tengo pequeña.

ropa tendida

2010-10-02T20:29:00.000-07:00

..."He dicho así a media alba
porque de nuevo la hallo,
de nuevo el aire libre sana y salva.
Fue en el río, seguro, en aquel río
donde se lava todo, bajo el puente.
Huele a la misma agua, a cuerpo mío.
¡Y ya sin mancha! ¡Si hay algún valiente,
que se la ponga! Sé que le ahogaría.
Bien sé que al pie del corazón no es blanca
pero no importa: un día…
¡Qué un día, hoy, mañana que es la fiesta!
Mañana todo el pueblo por las calles
y la conocerán, y dirán: «Esta
es su camisa, aquella, la que era
sólo un remiendo y ya no le servía.
¿Qué es este amor? ¿Quién es su lavandera?"

Claudio Rodriguez.

Tengo ropa tendida y tiendo un sueño

a la mirada expuesto, y a la vida.

Tengo la ropa limpia que te enseño.

Si me pides el alma está tendida.

Dejo mi ropa limpia y ofrecida

para el uso de un cuerpo más pequeño

En la espalda la talla conocida

y en las mangas el gesto pedigueño.

Siempre tiendo mi ropa, y con mas brío

se mueve allí en la cuerda, baila y danza

con el rigor del viento en mi azotea.

En la cuerda la ropa de lo mío

ya limpia y perfumada bailotea.

En la cuerda del fiel de tu balanza.

paraguas

2010-09-30T04:32:00.001-07:00

Hansel y Gretel

Ella dijo: “Acércate sin miedo

todo lo que me cubre te sostiene”

Y esa carpa gigante de su pecho,

ese paraguas tierno y espontáneo

hace de mi otra cosa.

Aunque llueva dolor, aunque la noche

deje jirones negros en mi espalda,

y los chuzos se mezclen con mis miedos,

yo me siento a cubierto y arropado.

Que es la inseguridad sino borrascas

que nos calan de dudas, que nos llegan

sin paraguas ni pecho que nos salve.

cuarto y reválida

2010-09-20T03:51:00.001-07:00

"End of Time". Final Toto.

Se acerca a ti y te dice “gracias”.

Y no sabe que más decir, por que no le caben las palabras en la boca.

Pero la mano en tu hombro, la risa de su cara, la expresión de su cuerpo dolorido

y ya viejo expresan el alivio y la paz, el agradecimiento y el descanso, la culminación de su vía dolorosa desde las entrañas de su matriz doliente.

“Gracias” y te mira de frente, de hito en hito, con el orgullo en los ojos y la calidez dentro del pecho que apenas le deja coger un poquito de aire.

Ella a puesto punto y final a su tiempo de desvelos, de agonías, de calvarios callados y obsesivos. Nadie como una madre, nunca como mi madre.

Y tu, tan poquilla cosa, tan enorme mujer, dices que no hay de que, que no eres nada.

Pero ya está aprobado, como en los años viejos de cuarto y reválida.

Tienes su aprobación y has sido su reposo.

Lo tiene bien ganado.

Es el fin de unos tiempos y el inicio del mundo.

Ninguna de las dos me mirabais.

Entonces a mi, se me escaparon dos lágrimas.

la piel

2010-09-17T00:30:00.001-07:00

“…Un beso apenas, un leve,
ya risueño fulgor que lento acaba:
la piel que se contrae. La sangre
toda y los sudores hablan. .”

Jaime Labastida.

No es que me haya secado

Tan solo es que tu piel se bebe mis palabras.

El horizonte extiende su manto reposado

donde aplica el dominio la línea de tus ojos.

No se retira el tacto por fin multiplicado

en este mar de dedos en que me has convertido.

Y esta boca de nata, su papilar bocado,

ya torrencial chubasco palpitante,

sobre ti se derrumba, en tu piel agoniza.

blanco

2010-08-25T14:36:00.001-07:00

Malevitch blanco

Hoy no quiero escribir, ni siquiera pensar. Para eso está mañana, o pasado.

Hoy estoy blanco.

Hoy la tinta endureció su costra en mi tintero y las ideas con su lienzo vacio

están mucho mejor.

El molinete se ha parado, el agua es de los ríos, o las fuentes, o las bañeras gigantes, el agua es de la playa, por que en mi noria hoy posiblemente los cangilones solo suban angustia.

Mejor dejar ganar al blanco.

Hoy apuesto mi postura al blanco de la calma, de la paz y la risa.

Mañana Dios dirá

la sed del agua

2010-08-24T08:22:00.001-07:00

Hay sitios donde te encuentras y encuentros donde te pierdes.

Existen soledades donde no estamos solos y multitudes adonde no ves a nadie.

Hay silencios que atruenan y sonidos callados.

Hay fuegos que refrescan y fríos que achicharran.

Después está el agua.

El agua siempre seca, moja, acalora, refresca o vigoriza.

Hay aguas que se beben sin haberlas probado, que te entran por los poros con tan solo un vistazo.

Otras aguas se mecen en la frescura honda y bailan con las ondas cuando metes un dedo.

Hay aguas con burbujas, chispeantes y alegres cuando acogen dos cuerpos, será que se trasmite aquello tan extraño que dimos en llamar felicidad.

A veces las aguas nos nacen a nosotros, nos convierten en manantiales orgánicos. Tan solo una caricia en el lugar correcto, en el momento justo, para derramarnos en agua de la vida.

He visto esos lugares, he oído esos silencios.

He acallado el sonido y he quemado los fríos donde el calor refresca.

Y nunca, en esas veces, jamás estuve solo.

El agua es otra cosa.

Hay cales que contienen una porción de agua, y el hombre más que agua es cal en carne viva.

El agua tonifica, revive, satisface.

Hay algo que no moja: la cruda realidad.

Me he bañado en tus aguas, me he bebido tu esencia, calando hasta los huesos de tu agua mi querencia.

Te he soñado mi estanque, mi fuente cantarina, te he querido mi alberca donde poder nadar.

Después, en este nuevo día, se impone la sequía.

El agua es un tesoro encerrado con llave y su carcelero tiene el corazón a rosca.

¿ Por que cerrar el grifo? ¿ Por que secar la fuente?

Esta noche pasada soñaba con un baño, con los chorros de risas, con los litros de ansias,

con las bocas abiertas y los pies y las manos arrugados.

Con una playa grande con vocación de cama, allí donde dos náufragos callaban para no ser encontrados jamás.

Siempre estoy en las nubes, me cuesta ser real.

Y ya ves, hoy, como ayer, me encuentro empapado de realidad.

2010-08-19T16:04:00.001-07:00

Se me queda flotando, desairado
tras la vidriosa espera, tras el ansia,
y mansamente siento que fallece.
Los lirios de los ojos arrasados,
los dedos impregnados de fragancia
de un velo de cristal que se estremece.
Erizado el trastorno que enloquece
mientras pasa la nube.
Se me derrama, sube,
aumentando la certeza del abrazo.
Más queda roto el lazo,
defraudada la luz, roto el encanto,
cerrando la esperanza de un portazo
mudando tu promesa en seco llanto.

Hacia que purgatorio me conduces;
En que estatua de sal me has trasformado,
desnortado, confuso, y aterido.
En que macabras horas me seduces
y te alejas de mi, fuego apagado
que dejas cabizbajo y ofrecido.
Abandonas el nido
con un gesto fugaz, casi liviana
mordida la manzana,
volátil, escarchada, vaporosa…
Como muere una rosa
en la mañana gélida de invierno
mi pasión languidece, se reposa
condenada a los fuegos de tu infierno

¿Que ceguera demente me conmueve?
¿Que promesa de acíbar de locura
que deja boquiabierto mi sentido?
La planta de tu huella pasa leve,
el roce de tu pelo me tortura
dejando atrás el beso prometido.
Trastornado y herido
abandonado, inerme, insatisfecho,
despojado de todo mi derecho,
doliente, suplicante y frío
me asomo al desvarío
que tu desdén en mi provoca.
El rojo de tus labios es el río
que se niega a inundarme la boca.

saturno

2010-08-16T22:13:00.000-07:00

Saturno devorando a sus hijos. Rubens.

Silencio.

Es mejor el silencio.

Yo Saturno, devorador de hijos, de su pan y sus sueños

es mejor que me cubra de silencio.

La inmensidad de Coelus, sus luces y sus sombras, sus tormentas, sus nubes, me condenaron a la contemplación y la obediencia. Los hijos de los dioses suelen ser cobardes, la solución menos dolorosa contra la omnipotencia.

No es fácil ser hijo de un Dios. Mientras tanto Tellus, la madre tierra observaba impotente, cálida y transparente, minimizando daños y Rea no ayudó mucho, casquivana y volátil.

Yo, Saturno, trasegador del vino, solicito silencio.

Heme aquí reducido a la condición de simple mortal, en una digestión repetitiva

de la parte de mi que más quería en busca del refugio, del Lacio prometido, donde empezar de cero.

No reclamo el derecho de defender mis actos, pues aun siendo dios en el pecado llevo la penitencia y sellaré mi boca. Los actos de los dioses por estos serán juzgados.

Y no pido clemencia, del cielo no me vino y no la reclamé.

Justo es que responda por ello.

El pan de mis hijos no fue muy nutritivo y ahora que empiezo a estar gordito es justamente cuando como de otras cestas.

La transición de divinidad a humano la llevo como mejor puedo y reconozco que

haya ciertas cosas de los hombres que no puedo entender.

Silencio, murieron los dioses, sin un solo responso. Silencio

Es mucho mejor así.

el niño de la noche

2010-08-15T08:26:00.000-07:00

Riéndose, burlándose con claridad del día,
se hundió en la noche el niño que quise ser dos veces.
No quise más la luz. ¿Para qué? No saldría
más de aquellos silencios y aquellas lobregueces.

Quise ser… ¿Para qué?… Quise llegar gozoso
al centro de la esfera de todo lo que existe.
Quise llevar la risa como lo más hermoso.
He muerto sonriendo serenamente triste.

Niño dos veces niño: tres veces venidero.
Vuelve a rodar por ese mundo opaco del vientre.
Atrás, amor. Atrás, niño, porque no quiero
salir donde la luz su gran tristeza encuentre.

Regreso al aire plástico que alentó mi inconsciencia.
Vuelvo a rodar, consciente del sueño que me cubre.
En una sensitiva sombra de transparencia,
en un íntimo espacio rodar de octubre a octubre.

Vientre: carne central de todo lo existente.
Bóveda eternamente si azul, si roja, oscura.
Noche final en cuya profundidad se siente
la voz de las raíces y el soplo de la altura.

Bajo tu piel avanzo, y es sangre la distancia.
Mi cuerpo en una densa constelación gravita.
El universo agolpa su errante resonancia
allí, donde la historia del hombre ha sido escrita.

Mirar, y ver en torno la soledad, el monte,
el mar, por la ventana de un corazón entero
que ayer se acongojaba de no ser horizonte
abierto a un mundo menos mudable y pasajero.

Acumular la piedra y el niño para nada:
para vivir sin alas y oscuramente un día.
Pirámide de sal temible y limitada,
sin fuego ni frescura. No. Vuelve, vida mía.

Mas, algo me ha empujado desesperadamente.
Caigo en la madrugada del tiempo, del pasado.
Me arrojan de la noche. Y ante la luz hiriente
vuelvo a llorar desnudo, como siempre he llorado.

Miguel Hernandez

tabulae nuptiales

2010-08-11T11:04:00.000-07:00

No precisas del blanco, de una túnica recta
ni bullas en tu cuello. Tienes el arca llena.
La vida, en una ofrenda a la diosa correcta
pone en tela de juicio los auspicios de pena.

Ni siquiera precisas que parezca perfecta
la redecilla roja que envuelve tu melena.
Más radiante te miro, sobre mi se proyecta
esa luz en tus ojos con brillos de patena.

Nupcial, pero sin ramo y boda, sin anillo.
No me hace falta el velo, ni el castillo,
ni que tú me parezcas al borde del desmayo.

Lazos que mezclan tu rojo y mi amarillo,
nudos fuertes sin cuerda, madejas sin ovillo.
Eres mi esposa:” Ubi tu Gaia, ego gaio”

aprendiz de brujo (revisión)

2010-08-06T22:44:00.001-07:00

No se hizo la ocasión para aprendices…
Si tienes el estante tan vacío,
-los sapos macerando, cicatrices,
moraduras y marcas del hastío-

tu caldero se torna pesimista.
Harto y ciego de proferir conjuros,
de iluso corazón, ilusionista,
ayuno de la magia de lo puro
que en el aire me deja una palabra:
¡No hay nada por aquí, te lo aseguro!
Toc, Tic, veras! Abra Cadabra!

Y después del conjuro
el triste trapecista
de un solo y simple movimiento
aparece en el fondo de la pista,
en el rincón más apartado y más oscuro.
Allí donde su pobre encantamiento
está seguro.

No manejas los resortes en el mundo
con el caldero medio lleno.
No se nace a la luz en un segundo.
Lo malo y lo agradable de ser bueno
en pruebas y en intentos,

en intentar pociones

y otros encantamientos

con el fondo del caldero tan profundo

en muchas ocasiones

te dejan más vacío de tan lleno.

Brotan de la marmita decepciones
-los logros son alucinaciones-

mira el relámpago y el trueno.

Este sombrero a veces queda enorme
para este Merlin de pacotilla.
Un aprendiz sin otros privilegios
que un gorrito de papel deforme
que deforma a su vez los sentimientos
Solo un encantador sin sortilegios

que nunca está conforme.
Una varita rota, una cerilla
y más que encantamientos
sacrilegios.

existencia ( el hombre)

2010-08-03T16:43:00.000-07:00

"Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad."

Jean Paul Sartre.

Esta pasión inútil que en hombre me convierte

solo deviene en nada, la nada de mi esencia.

Esta angustia, este cero que libre se divierte

escogiendo la libre senda de mi existencia.

Solo queda un pasado que en futuro no invierte,

y un devenir probable de pasional presencia.

Más indeterminado será lo que no advierte

que esencial en la vida solo es la contingencia.

Y así llega la náusea, por allí la conciencia

de que solo por hombre elijo mi destino,

que como hombre angustia llevo por apellido.

Hombre me llamo siempre y pido una excedencia.

Es tan costoso a veces elegir el camino

cuando quizás la nada ya lo tiene elegido…

sueño del pelo negro

2010-07-28T14:54:00.001-07:00

Quise volar y quise-¡ dulce empeño!-
los mundos capilares de tu pelo.
Quise probar como se peina un sueño.
¿Alguien encierra en redecilla un cielo?
¿Cómo hacer la permanente al viento?

Encuentra alojamiento
el bucle desmayado
-bello desde la punta hasta el cimiento-
en toda tu cabeza y su tocado.

¡Infeliz¡ Quise poner un tinte
de ansias y piel a la hermosura.
¿ Quien conoces que pinte
de algún color la nube de la altura,
si la nube es la más alta y la más pura?

¡Porfiar por alisar lo más hermoso¡
¡Perseguía ensombrecer lo negro
que te corona de aire tan sedoso¡

Me entristezco y me alegro
por intentar ser Dios sobre tus cimas.
Quise un peine de plumas en mi mano.
Quise raíz y bulbo, y quise enzimas.
Y me soñé de tu cabello soberano.

Pero es soñar en vano
Una caótica y cosmética locura.
Lo perfecto parece cotidiano
pero la realidad siempre es más dura.

Amé un desvelo capilar, un grito
de caoba en tu pelo despeinado.
Desee un despeñe de melena, un rito
sobre el blanco del hombro celebrado,
sobrecogido, subyugado.
El vuelo de tu pelo y mi avaricia.
El velo de tu pelo y su caricia.

Soñaba. Todo sueño no acabado
embaraza la noche de codicia
hace los dedos huéspedes, reclama
el bienestar del tacto y de la llama.
Si te culmina un hálito de henna,
boca de lobo negra que me brama,
voz de color y seda de mi pena.
Quise tocar la luz de tu cabello.
Quise, soñé, bañarme en su destello.
Mi baño fue de arena.
Benditos los pecados veniales
donde dejan sus sueños los mortales.

tardes de mirada triste

2010-07-27T09:04:00.000-07:00

"...Hay tardes que tienen gris la mirada.
En ellas las preguntas solo obtienen silencio.
Un mutismo perseverante está cincelando
la piel de ausente reencuentro
tan fácil como si fuera de cera.
Hay pájaros, en esta tarde, que emiten cantos
y se sumergen en la bruma
que ya intuíamos llegar.
Hay palabras que regresan de sus nidos
y nos llevan a la noche,
a la noche.
Esta tarde tiene gris la mirada,
se está llenando de sombras
y no me deja hacer preguntas..."
Edith Checa

Es el color del triste

rescoldo, la ceniza

opaca y polvorienta

lo que tu ojo viste.

Es tu gris lo que atiza

mi llama más sedienta.

En tu mirada asienta

lo triste su tibieza

lo gris su geografía.

Desconcertado el día,

la noche sin cabeza.

Mi vista se tropieza

con aire de tormenta

con luz en lejanía.

Invoco la energía

de todo lo que fuiste

en este ojo que cela.

Que ilumine tu vela

reúne lo que uniste,

y vistete de mía.

aunque ese gris te duela.

¡No se por que perdiste

de un golpe la alegría…!

el trapecista triste

2010-07-25T11:46:00.001-07:00

“…Cuéntame como juega en las alturas
tu corazón, cuando el amor aplaude,
cuando al final del número violento
se ilumina la carpa de la tierra...
Cuando no se si descendiste o vuelas
y sin embargo vas y estás conmigo
no se si a la caída o al destierro,
pues del salto mortal que hay en las horas
sólo sabrá quien inventó el dolor…”
Carmen Alardín –CANTO PARA UN AMOR SIN FE-

No parece trivial y lo parece
palparse los bolsillos
en busca de una idea para asirse.
Cuando suena el silencio
y aúllan los latidos a lo lejos.
Cuando llega la muerte de la pólvora
que dejan los disparos de unos besos,
la vida es un cartucho de fogueo.

Otras veces, si doblas esa esquina
que se enrosca en la sombra,
aparecen los ojos de la luna
con las cuencas vacías de promesas.
Ya no te queda nada por mirarte,
no se sostiene el peso de tu cuerpo,
no dejarás de ser, no ser, posarte
allí donde se sientan los más tristes
a la espera de un ultimo saludo.

Gesto final, en un intento vano
de asumir elegantes la derrota.
Y sin embargo llegan otras veces
cuando no encuentras asas a la vida
que ves, en el rincón más viejo
de la memoria gris, difuminado
aquello de lo que tú naciste:
Sonido, fuerza, luz, la herida abierta
y un último trapecio que gravita.

fe

2010-07-23T14:23:00.001-07:00

“…Mientras haya
trasluces en la tiniebla,
claridades en secreto,
noches que lo son apenas.

Susurros de estrella a estrella
—mientras haya—
Casiopea que pregunta
y Cisne que la contesta.

Tantas palabras que esperan,
invenciones, clareando
—mientras haya—
amanecer de poema.

Mientras haya
lo que hubo ayer, lo que hay hoy,
lo que venga…”

Pedro Salinas –CONFIANZA.

No miro, aunque la veo

y noto tan adentro.

A esta fuerza intestina me someto .

Afirmo, asiento, creo.

Se derrama del centro

hacia la inmensidad de mi esqueleto.

Como un torrente quieto,

un interior escorzo, una simiente

plantada y asentada dentro mío

que me lleva del lleno hacia el vacío.

Una certera y prodigiosa fuente

de chorro recio y lento

que puso sobre mí su acento.

Es la fe la certeza

de saber lo que es nada,

de tocar y sentirse lo intangible.

Me arroja con fiereza,

con una intensidad arrebatada

a creer lo que apenas es posible.

Aliento inasequible,

convicción permanente de lo tuyo,

raíz en la caverna de mi luna

donde quedó alojada la fortuna

y donde me hizo suyo.

Pulsión con ánimo de rayo

Tormenta desatada en pleno mayo.

Esperanza que toco

con la punta del dedo y del deseo.

Voluntad voluntaria y sometida.

Siempre lo mucho es poco.

Lo poco de lo mucho saboreo

con esta fe de vida.

Quiero esta luz herida

por esta convicción que va de oscuro

y vuelve hacia lo rojo.

No es necesario el ojo

Sin la vista me siento ya seguro

Por el instinto se afianza

el esqueje que solo es esperanza.

Libre tan obligadamente

De ser libre, y por libre, tan ufano,

liberadamente tan concreto.

Soy, confiadamente,

marchando de tu mano

una puerta que muestra su secreto.

La copa de un abeto

que hace bailar el viento

y que al viento se entrega.

La fe debe ser ciega

y tener en el alma su alimento.

No es virtud, solo un sueño.

Pero si dejas de soñarlo tan pequeño…

espinas en el espejo

2010-07-22T19:24:00.001-07:00

Así yo lo traiciono,
porque mis propios ojos
no pueden reprocharse, frente a frente,
lo inútil de seguir con ese juego,
como el adivinar los contrafuertes
que sostienen mi forma obsesionada.
Sin embargo,
mi intimidad tendrá el doble reflejo
de lo superficial y lo profundo,
de lo comprometido y lo distante,
a expensas del espejo;
PELAYO FUEYO.

Son las tres. Otra vez la pesadilla en verde y negro me saca de la cama.
No sé. Supongo que Boscá tendrá algo que decir de esto, pero desde la última visita ya es la cuarta vez. Las gominolas de colores me parecen menos efectivas que un abrazo, que una mirada atenta y sincera, pero eso nadie lo prescribe si no lo ve, mucho menos si los árboles no dejan ver el bosque.
Supongo que también tendremos que subir al diván esta sensación de perdida, la judicatura de los embudos, este egoísmo engominado y avaricioso que parece que me envenena, pero que yo no veo.
Pero sobre todo necesito que él me explique porque me siento andando sobre el cristal de un espejo con los bolsillos llenos de plomo, a tientas, con un cuidado cuidadoso, y no aparece mi reflejo, solo imágenes de otras vidas al otro lado.
Si lo que yo busco y necesito en el espejo lleno de espinas es mi propia imagen, es mi propia vida.

en la luna

2010-07-19T17:28:00.001-07:00

“ En Maycomb la luna tenía una dama.

Una dama sentada ante el tocador, peinándose el cabello.”

Matar un ruiseñor-HARPER LEE

¿Y como harás ahora si es la hora?

Si sigues alta, lejos y tan alta.

Con el pálido canto en la garganta

y en vigilia la mano seductora.

Mientras peinas lo hilos de la aurora

tu camisón de nubes me quebranta.

Solo el blanco del hombro sobresalta

la llama en mi mirada soñadora.

No hallarás otro espejo más galante

señora de la noche a tu cabello,

dama azul en la luna de mi sueño.

Cíñete con el velo más brillante

y si el nácar del peine es un destello

lo miraré sintiéndome pequeño.

Dictado

2010-07-10T16:36:00.000-07:00

…” la poesía se escribe
solo cuando ella quiere”…
José Hierro.

Y así, con la boca vacía
estos dedos resecos,
enmudecido el lápiz y las ansias,
amarilleo a veces.
Solo cuando ella quiere se me llenan
de palabras las manos y los ojos
azulados de tinta,
enfebrecidos.
Soy a tiempo parcial, mitad de medio
de poeta. Otras mudo,
acallada la voz de las estrofas.
Cuando ella lo desea todo rima
la cesta de la compra, la repisa
mi folio en blanco
incluso nuestra cama.
Asonante la vida en consonante
Verso, silencio, verso
construido y vencido.
Solo cuando ella dice -“ poesía”-
el agua de las letras
se hace idea
la exclamación pasada
ya es presente
la cursiva se peina con la raya
del flequillo en el centro
de la boca futura
que yo espero.

déjà vu

2010-06-30T17:59:00.000-07:00

Dijiste tonto como quien dice ola,
espumeante lengua de una playa.
Como si pronunciaras caracola.

Dijiste un tonto con sabor a baya
silvestre y afrutada. Una granada
que de puro maduro se desmaya.

Fue el vuelo de una hoja azucarada
de una morera tierna, de manzano
poblado de futura mermelada.

Acompañó tu voz aquella mano
del gesto poderoso y displicente
¡ Tonto!, pero fue un tonto vano.

Repleta de dulzura, dulcemente
genuflexa la voz y la pestaña:
la pestaña vibrante de repente.

Y se meció en el aire tan extraña
fluctuante y caliente. Una celada
extendida como una telaraña.

Una poción de beso derramada
una caricia oral, un hasta ahora
que me dejo la piel erosionada

Un regalo de polen, una espora
volcada del pistilo de tu boca
un trocito de cielo de tu aurora.

Un incendio verbal cuando me toca
Una espina gozosa y apremiante,
acuciante y voraz de rosa loca

Fue un fogonazo, solo fue un instante
como quien dice ayer, mañana, siempre
Dijiste tonto como quien dice amante.

sombras chinas

2010-06-30T13:06:00.001-07:00

Viven en la lisura donde tengo
puestas las ganas de tu risa,
ocres de antigüedad de donde vengo
cambiando hacia el arena de tus manos
a salvo del agobio de la prisa,
unas veces gigantes, otras enanos.

Nostálgicos de todos los pianos
desde la claridad de su negrura
y del sonido negro.
Donde la nitidez está segura
“Andante, presto, allegro”

Cuando la vida de la tarde es más oscura
vienen desde el recuerdo del futuro
surgen desde el proyecto
de un nacimiento más maduro.
El sonido tocable del afecto
en sus notas seguro,
es alegre y perfecto.

Es la sombra un efecto
que descarga en tu boca mariposas
caídas de la nada.
Del silencio de sombras crecen rosas
puntiagudas, perfectas,
ponedoras de luz en tu mirada.
Se miran las paredes envidiosas
de sus curvas tan rectas.

Es una multitud de tres, y suenan
en el silencio mil trompetas claras.
En la ventana se desencadenan
las claridades nuevas de sus caras.
Ahora la luz se pinta en las esquinas
del porvenir del beso.
¡Ay dios si ahora me besaras¡
esta felicidad de sombras chinas
que en mi boca adivinas,
no seria un contraluz travieso.

individuo

2010-06-28T16:53:00.001-07:00

Avidez hecha linde, más frontera
de lo inmediato que del vuelo.
Plomo en las alas y plumas en la acera
sin esperanza alguna, solo el suelo.

Negación consecuente del consuelo
¡Aprisa, urgente, mío¡
borrón de pegamento por el cielo
corral donde se encierra todo el frío.

Una unidad rocosa del hastío
más harta de si misma y que no cede.
Caja de ahorros, presa en ningún río
agua ninguna que escapa adonde puede.

Alambrada punzante hecha de ideas
nevadas y ateridas, lunas rotas.
Avaricia que impide que la veas
coartándose en el alma de las gotas.

Concentración de un pecho, parcelaria
De Badajoz un plan sin plan ni plano.
Escarcha que has creído necesaria
para cubrir de hielos el verano.

Uno mismo y tan antes, y tan claro…
Clarísima la noche donde velo
Relente al corazón y al desamparo
desamparadamente con el hielo.

Individuo del yo tan adictivo
de adicción del sumar y de la resta.
Suma y sigue que par es relativo
en relación al uno de la apuesta

la nana

2010-06-22T09:24:00.000-07:00

"...Semillita suave
Yo no sé por qué
Pero hay un misterio
Que quiere nacer

Aguacero triste
Dime quién seré
Pajarillo libre
Dímelo también..."

“NANA PARA UN SUSPIRO”
Pedro Luis Ferrer

Precisamente hoy que no es tiempo de rosas
aunque mire tus ojos y digan lo contrario.
Esta tarde que no lo consideras necesario,
te cantaré al oído las nanas más hermosas

Aquí tienes mi abrazo si me lo solicitas,
Nunca caminas solo,¿Quién dijo desvalido?
Solo pierde quien cede, y tú no estas vencido
Debes seguir tu sueño por que lo necesitas.

Levántate, revuélvete, rebélate y pondera:
Tienes en tu interior la fuerza verdadera,
en realidad es tuya y en ti debes buscarla.

No dejes que los otros detengan tu carrera
Corre tras de tu anhelo y ondea tu bandera
Si te envuelves en ella podrás acariciarla.

amante

2010-06-15T15:37:00.001-07:00

Lo que yo no quiero
es darte palabras de ensueño,
ni propagar imagen con mis labios
en tu frente, ni con mi beso.
La punta de tu dedo,
con tu uña rosa, para mi gesto
tomo, y, en el aire hecho,
te la devuelvo.
De tu almohada, la gracia y el hueco.
Y el calor de tus ojos, ajenos.
Y la luz de tus pechos
secretos.
Como la luna en primavera,
una ventana
nos da amarilla lumbre. Y un estrecho
latir
parece que refluye a ti de mí.
No es eso. No será. Tu sentido verdadero
me lo ha dado ya el resto,
el bonito secreto,
el graciosillo hoyuelo,
la linda comisura
y el mañanero
desperezo.

Vicente Aleixandre

Puzzle(Acaba)

2010-06-15T10:10:00.000-07:00

“…¿Te acuerdas? He vivido dos siglos, dos minutos,
sobre un pecho latiente,
he visto golondrinas de plomo triste anidadas en ojos
y una mejilla rota por una letra.
La soledad de lo inmenso mientras media la capacidad de una gota.
Hecho pura memoria,
hecho aliento de pájaro,
he volado sobre los amaneceres espinosos,
sobre lo que no puede tocarse con las manos…”
Vicente Aleixandre “Acaba”

Acaba de una vez esta tarea
con que recolocar todo este daño.
Embebe mi resaca y mi marea.
Finaliza el dolor donde me baño.

Conclúyeme la pena que acarrea
esta herida doliente todo el año.
Ponle fin a lo negro que me brea
Aclárame este cuerpo tan extraño.

Acábame y completa mi latido
para que suene rítmico y constante.
Así mi corazón tendrá sentido.

Yo se que con tu voz será bastante
Termina lo que tienes ofrecido
y juntos seguiremos adelante.

no dejes que anochezca sobre mi ( y III)

2010-06-14T00:53:00.000-07:00

“…Tengo miedo. Y me siento tan cansado y pequeño
que reflejo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!...”
Pablo Neruda

Ya sé que en ocasiones te pido que me esperes
sentada en la otra orilla,
que dejes que descargue
la tormenta que cubre mi vestido de dudas,
esa tétrica nube que me aventa las venas
de tanto en tanto.
Es un acto de fe que ni siquiera entiendes
es una inmolación de luz
sobre mi oscuridad.
No dejes que anochezca sobre mí.
Pon sobre mí tus labios
como paraguas rojos,
cubre mi oscuro ceño con tu manto de luces,
amanécete en mi,
sobre mí tu mirada.
Tu cenit luminoso de caricias y besos
disipara las nubes, escampara la lluvia,
si el tacto boreal de tus manos me toca,
se borrará mi niebla
si el secante papel que es tu cuerpo ante el mío
absorbe en un abrazo mis hondas humedades.
Enciéndeme la vida, tú,
lámpara caliente, vivificante, pura.
Pararrayos del viento que me azota en la noche
ancla donde amarrarse cuando las olas crecen.
Ven a mí, dame el día,
claridad cegadora.
Pon la seguridad de tu rotundo cielo en mi universo negro,
y los miedos del alma,
temerosos fantasmas que me agitan el pecho,
cederán a tu paso.
Levántate y no esperes que amaine mi tormenta
aunque yo te lo pida,
no me dejes tan solo para pasar mi noche.
Hazte luz ante mí,
y toma posesión de cuanto me entristece
pon tu alba de amor sobre mi helada noche,
y hallaras la profunda pasión que en mi levantas.

borroso

2010-06-07T10:28:00.001-07:00

"¿Cuantos insomnios me hacen falta para
derrumbar el muro de la duda?
¿Cuántas sombras? ¿Cuántas luchas?
Hoy tengo que saber -antes que despiertes-
si la mañana es la que alumbra,
o si eres tú la que alumbra la mañana."

Ricardo Dávila Díaz

¿Que me circunda además del aire?
Me envuelvo en una manta que casi no me abriga,
me miro en unos ojos de azogue como espejos
que devuelven su imagen de una sola medida.

La barandilla rota de un tramo de escalera.
Despeñadero, embudo, precipicio que mira
hacia adentro. Y hacia afuera, y abajo,
tan bajo que no puedo sentirme la caída.

Este cuerpo borroso que era potencia y grito…
El grito amordazado del cuerpo que me habita…
Esta esperanza en fuga maniatada y cortante
que mis poros secretan como una savia fría.

Borroso, fugitivo, los trazos antes firmes
-Carboncillo de azúcar, tempera enfebrecida-
se diluyen, se apagan- sfumato del alma-
llevados por el aire donde mi vida gira.

contradictório

2010-05-25T05:01:00.000-07:00

..."Quemadura glacial de fuego y nieve,
contradictorio amor, tierno y violento,
cerebro ardido, loco pensamiento;
ansioso corazón que no se atreve.
Su voz nos extermina y nos conmueve;
su vivo manantial muere sediento.
Amor, amor, amor, este que siento
como la vida misma eterno y breve.
Algo dentro del ser padece y canta
breve canción, larguísimo gemido
que hasta el infierno mismo nos levanta.
No sabe del amor quien no ha podido,
con un grito clavado en la garganta,
gozar el paraíso prometido..."
Dora Castellanos.

Digo que no¡ pero es si lo que siento
aunque la negación abra una puerta.
Se cierra con el no la puerta incierta
para que llegue el si de mi alimento.

Digo que si¡ y así se lleva el viento
todos los no, y en si queda despierta
toda la afirmación que dejo abierta
para esta negación con que me miento.

Si y no, pero es sí, y determina,
y baja el aire gris de mi desvelo.
Es mucho más lo cierto en tu mirada.

Se desmorona el no sobre tu pelo
y sobre tu mirada se termina
lo más contradictorio de mi almohada.

puro asombro

2010-05-20T16:02:00.001-07:00

Las mariposas rondan el espejo.
Tiembla el corazón, tan solitario.
En el jardín cercano
el perfume rompe distraídamente sus veleros.
El aire tiene perfiles raros. La sombra es casi aroma.
Y en toda la casa el silencio impone sus brevedades de oro.
Dentro de mí hay claridad, verano, puro asombro.
Y, claro, tiempo detenido: espuma
Que nadie puede aprisionar, gotas de un vivir vivido, irreparable.
Todo vibra: las casas, las paredes, las puertas,
las mesas, las sillas, las ventanas. Los libros tan habladores,
el techo y el piso tan francos, todo vibra.
En reposo estoy. Miro hacia la calle. Veo las nubes vagabundas.
Recorro el día. Y me paso a esperar la noche
con los anillos del enamorado. Pienso en ella
y pienso en el mar. Pienso en el mar y estoy, de pronto,
perdido en su espuma. ¡Oh soledad sin término!
pequeña isla de pensamiento. Día claro y quieto,
de puro asombro.

Italo López Vallecillos

Una rosa besada por un año

2010-05-14T18:29:00.000-07:00

Besarse, mujer,
al sol, es besarnos
en toda la vida.

Ascienden los labios
eléctricamente
vibrantes los rayos,
con todo el fulgor
de un sol entre cuatro.

Besarse a la luna,
mujer, es besarnos
en toda la muerte.

Descienden los labios
con toda la luna
pidiendo su ocaso,
gastada y helada
y en cuatro pedazos.

Miguel Hernandez.

No miro más al tiempo. Yo no llevo reloj ni me hace falta.
He roto el calendario en ti, lo rompo en mí, cada minuto, cada fracción de espacio que me das.
Y así, intemporal y pleno, voy recontando los días por caricias, las horas por los besos y mudan las estaciones de verano a verano solo por el calorcito de la piel.
Ahora hace un año, pero hoy es ayer y ayer será mañana. Por mi no pasa el tiempo…
Bendito minutero que no me descuenta ni un solo segundo de tu vida.

Hijos, somos del Atleti

2010-05-12T06:11:00.000-07:00

Hijos:
Somos del Atleti por dolor, por la pasión, por las lágrimas que muchas veces se nos escapan.
Somos del Atleti por la alegría con que se viven los momentos inesperados, por la tristeza de lo que se presume cierto, y aun así no se termina de creer.
Por la grandeza del humilde, por la humildad del grande, por hidalguía, por templaza en los malos momentos (tantos…), por las celebraciones estallantes, por los llantos más sentidos.
Somos del Atleti por ser parte de la afición más inquebrantable en los fracasos, la más inasequible al desaliento y la más alentadora en lo inasequible.
Somos del Atleti por coraje, por pundonor, por casta y por que los gatos tienen siete vidas. Por la tele en blanco y negro, por la cabezonería de unos alemanes cazurros y constantes.
Somos del Atleti por las injusticias, por la pobreza a la que llevan los abusos y por los abusos que se cometen alrededor de la riqueza. Por la renuncia que supone cada día no poder sacar pecho, por no mezclar política con algo mucho más importante.
Somos del Atleti por la dignidad de enfrentarse al poderoso, por el Independiente de Avellaneda, por la final de Lyon, y por tantas mañanas de silencio en el colegio.
Somos del Atleti por todo eso y mucho más que me callo o no me sale. Somos colchoneros por nosotros, por ser nosotros mismos. Por la História y por el presente,
Por el gusanillo que llevamos hoy, doce de mayo, en el estómago. Por vuestras lágrimas y las mías. Por que Charo ya sufre y ríe con nosotros. Por el susto de Moogly y por que esta noche nos hará el Chiquito cuando nos vea desaforados y felices.
Somos del Atleti.
Y eso es mucho.

conjuro

2010-05-11T10:14:00.000-07:00

Pasa y queda. Se abstiene,
Se va… Pero se queda.
Cuando ya no la espero
se despereza y viene.
Paso de hielo y seda
si es seda lo que quiero.
Entre sus telas muero
cuando a ella le conviene.
Me abandona y regresa
como el mar; indecisa
viene y va su sonrisa.
Y como el mar me besa.
Ella es como la brisa
que deja una promesa
escrita en mi camisa.

Queda y pasa. Se viene
por siempre. Si se aleja
siempre es nunca y ahora,
me tiene y no me tiene.
Ser, estar…Se maneja
glacial y seductora
como una cruel aurora
que me toma y me deja.
Pasa y llega, viajera
de mi cuerpo. Señora,
ahora y en la hora
del luto de la espera,
del gozo y de la queja.
Vendrá la primavera
lo quiera o no lo quiera
al cielo de su reja.

ella

2010-05-09T16:53:00.001-07:00

“… Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza
Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla…”
Vicente Huidobro.

a humo de pajas

2010-05-08T00:28:00.001-07:00

”…cómo cambian las cosas
en la niebla

los voraces no son
más que pobres seguros de sí mismos
los sádicos son colmos de ironía
los soberbios son proas
de algún coraje ajeno
los humildes en cambio no se ven

pero yo sé quién es quién
detrás de ese telón de incertidumbre
sé dónde está el abismo
sé dónde no está dios
sé dónde está la muerte
sé dónde no estás tú

la niebla no es olvido
sino postergación anticipada

ojalá que la espera
no desgaste mis sueños
ojalá que la niebla
no llegue a mis pulmones
y que vos muchachita
emerjas de ella
como un lindo recuerdo
que se convierte en rostro

y yo sepa por fin
que dejas para siempre
la espesura de ese aire maldito
cuando tus ojos encuentren y celebren
mi bienvenida que no tiene pausas…”

Mario Benedetti

No quiero que la vida, tan costosa,
tan vibrante, tan bella,
tan curvilínea siempre
pare en una planicie
o sea, simplemente
a humo de pajas.

ojos de niño

2010-05-05T10:01:00.000-07:00

“…Cómo encontrar un sitio con los primeros ojos,
un sitio donde asir la larga soledad
con los primeros ojos, sin gastar
las primeras miradas,
y si quedan maltrechas de significados,
de cáscara de ideales, de purezas inmundas,
cómo encontrar un río con los primeros pasos,
un río -para lavarlos- que las lleve…”

Mario Benedetti.

Me balanceo el la primera imagen, en los primeros ojos.
Y así te veo.
Con la inicial pupila, con la luz primigenia.
Mucho antes del flequillo con corte de tazón de los años ajenos al dolor o a la carga.
Llenos de los dorados rayos de una mañana de mayo sobre el campo,
cuando ni tan siquiera hubiera sospechado que existen corazas de cristal para los ojos que se pueden colgar de las orejas o fijar, asustadas, en el interior de las personas.
Con mis primeros ojos, así te miro.
Con la vista llena de inocencia, con el depósito de colores aun repleto y el crédito completo de ternura.
Inmensos como platos, despavoridos y grandes como lunas llenas,
ávidos de saber, centelleantes de escudriñar en los distintos significados de las cosas, sorprendidos, abiertos, inmaculados, puros.
Lavados de las legañas que me trajo el olvido que ya ha pasado y el sueño de una vida que casi no recuerda las miradas tranquilas.
Fijamente te miro. Con los ojos de un niño.

la llave

2010-05-03T10:59:00.001-07:00

“…-El tablero de la luz tiene varias llaves
pero una gobierna el resto:
se llama la llave maestra.
Del mismo modo el tablero de mi luz
tiene una sola llave que gobierna las otras
la llave que está en sus manos.
Apagaría todas las luces si quisiera
pero yo cierro los ojos para no ver
la oscuridad que podría ser luz
para no herirlo…-“

Silvina Ocampo.

Como suenan tus pasos cuando llegas,
escucho las pisadas que despliegas.
por el pasillo a oscuras y el rellano.
La alfombra de la entrada despereza
la lluvia de tristeza
que dejó tu salida en la mañana.
Y se asoma la lamparita azul de la ventana,
esperando incendiarse de tu mano.
En la monótona travesía de mi día,
silencioso y opaco mi trasiego
del tiempo de la luz hacia la umbría,
y de vuelta a la luz, siempre tan ciego.
Se escuchan tus pisadas un instante.
Vuelvo a hojear los libros del estante,
musito una canción mientras se cierran
taciturnas las puertas tras tu paso.
Se mueve un vientecillo
que agita las cortinas y el visillo,
y la colcha que cubre nuestra cama
abandonada por un tiempo, te reclama,
desde la habitación donde se encierran
en la hora más alegre del ocaso.
La cerradura dilata su ranura,
estirada hacia ti, ansiosa y viva,
se despereza con la galanura
que los objetos toman de tu planta activa
en espera del tacto de tu mano,
o del hielo caliente de la llave.
Por un momento callo, ya cercano
el vaivén de tu pecho suave
y que antes perecía tan lejano
Permanezco más quieto, pensativo.
Meditabundo, inerte, pero vivo
donde la vida la esperanza agrieta.
¡Ay que sería el día sin la inquieta
esperanza de oír tus pasos a mi puerta!
¡Sin tus blancas pisadas está muerta!
Nada sin el sonido de cerrojos
que saltan cuando te abres a mis ojos.
Ya no suenan los ecos de tus ecos,
ya no espero en silencio, ya no callo,
donde hallaba penumbra ya no hallo
la sombra del vacío, ya no hay huecos,
acabó la canción de ausencia que silbaba.
Aspiro tu regreso,
olorosa llegada que esperaba
como el patio de un preso,
por las estancias vacías que atraviesas,
y en tus viejos zapatos,
se escriben tus relatos
ya mudos de promesas.
En tus zapatos, junto a la ventana
descansará mi fe para mañana.

mira al mar

2010-05-02T21:39:00.000-07:00

El silencio del mar

brama un juicio infinito

más concentrado que el de un cántaro

más implacable que dos gotas

ya acerque el horizonte o nos entregue

la muerte azul de las medusas

nuestras sospechas no lo dejan

el mar escucha como un sordo

es insensible como un dios

y sobrevive a los sobrevivientes

nunca sabré que espero de él

ni que conjuro deja en mis tobillos

pero cuando estos ojos se hartan de baldosas

y esperan entre el llano y las colinas

o en calles que se cierran en más calles

entonces sí me siento náufrago y sólo el mar puede

salvarme

Mario Bennedetti

Agua hacia el frente. Un aguacero
sobre el silencio. Espumas
Llueven silencios y están lloviendo plumas
para mojar de letras tu tintero.

Agua del cielo sobre este banco austero
donde dejas llover gotas de brumas.
Patético el paraguas que te fumas
con el alma color de cenicero.

Si este árbol de tinta que te llueve
mira al mar, el mar en su belleza
deja la lluvia en un pitillo breve.

Descargarte de lluvias la cabeza
y deja que el paraguas lleve
el peso de su espuma y tu tristeza.

desandar

2010-05-01T10:35:00.001-07:00

Empiezo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me hicieron,
o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida…
Soy esto, en fin…
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de
zapatillas en el pasillo.
Quede solo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
Es un universo barato.
Fernando Pessoa

Que es después de ser?
Los pies se quedan… ¿queda también el tiempo?
No me pesan los pasos.
Pesa el peso del paso con el tiempo,
Inabordable, Incuestionable, Interminable…
Queda la boca… ¿queda también el beso?
Tengo sabor a beso.
Sabe a beso con el tiempo de las bocas.
Indescifrables. Inabarcables. Insaciables…
Tengo los ojos… ¿queda también la vista?
Sigue fiel a su cita con las luces.
Pero se va apagando el tiempo de los ojos.
Insoportable. Intolerable. Irrecuperable…

el umbral

2010-04-28T10:03:00.001-07:00

Dame el principio necesario…
Hoy quiero ser madero que atraviesa
el vano del origen, en lo alto.
Debo cruzar el quicio de esta puerta
¡Ahí está tu mano y está abierta!
Todo comienzo implica el sobresalto
de un final.
Se comienza y se cesa,
por que un inicio al fin es nacimiento
y en el final se viaja hacia el osario.
Nacer es morir en el mismo momento.

No hay distancia en el paso.
No hay señal ni hay impulso tan nervioso
que domine al umbral.
Él me domina.
Sobre el filo del filo se camina,
el borde se transita tan airoso
como en el mismo aire se adivina.
En el umbral de mi futuro acaso
el porvenir aceche más gravoso.
¡Coge mi mano! Piensa que esta espina
puede arrastrarme hasta el fracaso.

Dame el principio, llévame hacia adentro.
Pienso que el interior es confortable
Ahí afuera la vida es más sombría.
Si tu mano y tu fuerza es toda mía
del principio al final…
El desencuentro
con la imagen de mi fotografía
tendrá solo un matiz de lo culpable.
Ayúdame a cruzar. Quiero ir al centro.
Es en el centro donde la melancolía
convertirá la vida en aceptable.

veo

2010-04-27T18:01:00.000-07:00

" ...Las lunas me cuentan; yo las recuento. Colecciono reflejos, no me importa el desfile de brumas blancas.
Resbala su frío por mi piel escarchada.
Ya cubre el manto negro y el viento aúlla verdades calladas.
Despliego mis dudas, sacudo los miedos, bajo persianas, remuevo en el tiempo.
Fuera llueve lo incierto

Un lienzo en blanco jamás está vacío. Lo llena tu mirada. Y dime, que ves?..."

Quisiste un lienzo blanco, impresionantemente blanco, hacia el que dos sillitas miraban.
Y esto fue lo que ví:

Dormiré cuando acabe la noche
cuando la luna se despida
envuelta en sus brumas.
Cuando el sol caliente los miedos
forjando el olvido.
Cuando la luz me ciegue las dudas
y hasta vestido de oscuridad
me sienta seguro.
Dormiré como un niño
que no teme despertar,
sin pesadillas que esquivar,
sin pasado que explicar.
Dormiré,
tal vez soñaré.
Hasta entonces, mis ojos
indefensos, permanecen abiertos
a esta noche perpetua.

Alguien que conoces y que jaleaste pretendió sentenciar:
Me alejo de la poesía y me acerco a la pintura, veo el infinito.

Pero ya nada es cierto. La poesía es el infinito, por que su arma es la palabra, tantas como recuerdes, la pintura es la imagen, la poesía el espíritu. La pintura es la vista, la poesía es el alma.
Ahora contamos lunas, las verdades se gritan como la mercadería en las plazas. Desfiles de miedos y dudas nos saludan a lo lejos y dejó de llover.
Ahora puedes dormir, con el pasado ya explicado, con las pesadillas frías como cadaveritos bellos, las persianas subidas para no dejar escapar ni un rayito de sol, por pequeño que sea.
Y dormimos, dormimos a pierna suelta y con el tiempo como una frontera franqueable y cercana.
Dormimos con los ojos cerrados y los corazones expuestos.
Y ya somos poesía.
La pintura solo está en nuestras paredes.

2010-04-26T16:42:00.000-07:00

-…………Hace tiempo
-divino tiempo- me dijo
que le escribiera unos versos
a sus senos…

Nunca ha sido,
nunca jamás podrá ser
el poema concluido.
Hay cosas grandes, bellezas
para las que no hay cobijo
en las palabras. Hay cosas
cuyo nombre no decimos
para no mancharlas.

Miro
hacia atrás. Era yo entonces
poeta (serlo es sentirnos
iluminados ). No supe
hallar el nombre preciso,
la cifra que concretara
tanta hermosura. (Me dijo
que le escribiera unos versos
a sus senos…) No he podido
hallar la palabra exacta,
lograr el nombre preciso.

José Hierro.

¡Sube imaginación!, hacia lo terso,
¡Muere en lo puntiagudo!, bebe y toca.
¡Escalame caricia! hasta la boca,
y aureolado de gozo,¡ surge verso!

Limita donde empieza un universo
esférico y carnal de seda loca.
Plenilunio de mieles que provoca
que se conjugue ingenuo con perverso.

Totalidad redonda y tan rotunda
que hacia mi pecho apunta y se levanta.
Allí hiere la cima en su hermosura.

Si es la imaginación lo que me inunda
la forma de su tacto se adelanta
y en el deseo se ahuyenta la ternura.

camino de luna ( revisado)

2010-04-22T09:17:00.000-07:00

Se pasean por el cielo
fugaces brillos de nieve
y nosotros… en el suelo.
Yo acariciando tu pelo
tú en ti misma: sutil, leve.

Miras la bóveda inmensa
donde los astros se mueven.
Me sonríes y se intensa
la plenitud. Se condensa
con las estrellas que llueven.

Abajo, se mueve el mar.
Mientras se nos mueve el alma
se puso el mar a cantar
en una playa lunar.
La noche parece en calma.

Abre la luna un paseo
plateado. Es un camino
que me lleva hasta el deseo.
Pienso en tus labios y veo…
No es verdad. Solo adivino!

Cuando las olas se entregan
sobre la arena, una a una,
las estrellas se nos niegan.
Nuestras pasiones navegan
sobre un camino de luna.

teoría

2010-04-20T21:23:00.001-07:00

Me ha anegado la vida
de conjuntos vacíos y números enteros.
El infinito duerme siempre al raso
con las estrellas en el centro.

Se me mojó la vida
sin orden ni concierto.
Desordenadamente viva
Caída. Vocación. Intento

Alma de un número constante
¡ Que abstracto el sentimiento!
Irracionalidad! Haces más grande
la naturalidad de lo complejo.

¿Que fue del lógico sistema?
¿Adonde el argumento
que explica que los labios
siempre se sueñen llenos?

Teoría de la boca en otra boca,
Postulado exigente de los besos.
¿Que axioma los libera?
¿ De que boca están presos?

Una lluvia de cifras positivas
sobre cocientes negativos siento.
Esa fracción de mi desencadena
lechos de números y sueños.

Miles de números y llamas
que se mantienen fijos y despiertos.
Labios y números despejan
las ecuaciones de tu pecho.

a espaldas

2010-04-16T07:42:00.000-07:00

Tu espalda es taller de mi poesía
en las noches que paso desvelado,
tu espalda tiene el fin de cada día,
es el sueño y un beso ya cansado.

Ramón de Almagro

Después de recorrerte, consumido
en la hoguera del cuerpo , ya cansado,
después de andar, amor, todo lo andado,
antes de comprender que te has dormido.

Mucho después del beso, enardecido
por un futuro beso más pausado,
busco sobre tu espalda de pecado
todo aquello que dejas prometido.

Antes, después, por siempre y para luego
vago sobre tu espalda como ciego,
en tu espalda se sacia mi apetito.

A espaldas de tu espalda callo y grito
Y hallo en tu espalda lo que necesito
para dormir, amor, mientras me entrego

mariposas

2010-04-15T17:25:00.001-07:00

Las idus han pasado, grises, inconsecuentes con este mes de Venus de la flor del almendro. Casi no queda sol entre tanta agua que arrecia como miles de salivazos de los dioses. Deben estar furiosos.
Los rododendros se esconden, fuera de sitio, con las hojas alicaídas, como renegando de su condición primaveral y de su convicción ornamental.
Murmullan los rosales, cejijuntos y ateridos, levantando los rostros de corolas hacia la Diosa madre.
Una petunia chica, casi recién nacida ,se mece entre las dudas, y asoma muy poquito su floración de grana a la espera del rayo calentito, reparador y hondo.
Pero el sol parece haber dimitido de su función regeneradora, y es un boca a boca clamoroso que no se ven mariposas.
Hace ya algunos meses que las tengo de invitadas. Oí unos golpecitos en el cristal de mi ventana, leves en un principio, luego un tropel de alas de todos los colores llamaron a arrebato, para que las anidará.
Así fue como mi casa se convirtió en una crisálida gigante y yo mismo las dejo que entren en mí y salgan a su antojo.
Me pueblan, me contagian y me bailan a veces, haciéndome cosquillas en el estómago. Y las siento subir por la garganta, con su batir de alitas danzan hasta mis manos, y allí mismo se posan. Miran a la ventana, donde se impone el gris, y vuelven a mi cuerpo.
Deben pensar que yo soy la primavera, o que aun no ha llegado con su paso cansino de cercanías torpe con el traqueteo cansino y polvoriento.
Cientos, miles de mariposas han hecho en mi su nido, y llenan mis cortinas y el jarrón de las flores. Están bajo la cama, en el baúl de la ropa limpia, incluso en la alacena de los cacharros viejos.
Se posan en mi pelo desde el que se columpian y bajan hasta el suelo.
Supongo que acertaron que en mi si es primavera, aunque fuera haga frío, aunque el cielo se vuelque en torrentes oscuros.
Yo tengo mariposas, a mi vinieron todas con su vuelo de azúcar.
Cuando el cielo se aclare, cuando Abril haga justicia a su nombre y se abran las flores
las dejare que vuelen. Abriré las ventanas mientras abro los brazos y la boca para que inunden el aire, los jardines y plazas con sus alitas leves y sus colores nuevos.
Pero solo cuando llegue la primavera.

de vuelta

2010-04-13T16:26:00.001-07:00

escaleras

RELLANO V
Como un rompecabezas que encuentra la última pieza que lo completa,
y desde ese momento ya nada es fácil o difícil, obviamente,
como un camino que culmina las fuerzas encontrando destino,
como un nudo deshecho,
como la idea precisa que aporta perspectiva y genera un nuevo orden
en que todo se simplifica, es decir la síntesis de Hegel,
o como los guijarros que encajan en un bote, ocupando la mínima expresión,
o esa duna indiferente a la arena desgranada, o el naipe reposado,
o la gota disuelta,
tan en el centro del mundo de las cosas y los hechos,
ha llegado mi vida a esta meseta de paz.
Francisco Serradilla.

Es justo eso. Completé el rompecabezas de mi vida, y aunque debo seguir subiendo escalones, algunos de un tamaño considerable, la escalera me ofreció una barandilla donde apoyarme.
Esta jodia vida es una escalera inacabable, a tramos empinada, otros se suaviza, pero vamos, que no se para de subir. Fíjate, que tontería, que ahora a mis años, y ya casi a punto de sentarme en las baldosas más frías, me he encontrado un rellano confortable y acogedor para estas piernas doloridas.
La verdad, la verdad, para ser sincero, confortable, acogedor… y jodón.
Pues no se le ha ocurrido otra cosa que hacerme desandar el camino, y ponerme a bajar los escaloncitos, aquí mismo, en este sitio y hacérmelos subir al papel otra vez.
No sé si quedarán recuerdos y espacio para contarlos, pero no puedo negarme, no puedo negarle nada, ni siquiera desandar los pasos más pesados, los tramos de terrazo desconchado y algunos de ladrillo cara vista, que también los hubo.
Resumiendo, que este blog es casi por encargo, que se llama “ de vuelta” precisamente por eso, por que intentaré dar la vuelta y con un poco de suerte me libraré de romperme la crisma escaleras abajo antes de empezar a subir de nuevo.
Jodias escaleras y jodia vida. Si no fuera por los rellanos…

retrato

2010-04-12T08:30:00.000-07:00

Me pides que te muestre mi retrato

y yo te pido un trato y un espejo

Después de concentrarme en el reflejo

solo encuentro el azogue más ingrato.

Pudiera ser que fuera un rostro viejo

lo que me devolvió, y así no hay trato.

Por que me provocaste este arrebato

de recordar mi edad y mi complejo.

Si quieres una imagen que sea mía,

si esa necesidad de tu ojo pide

aun más que tu memoria acumulada

Ponle rostro a mi cara en tu mirada.

Ella da con mis rasgos y los mide

con mayor claridad que una fotografía

enlace

2010-04-08T15:54:00.000-07:00

Eres la noche, esposa: la noche en el instante
mayor de su potencia lunar y femenina.
Eres la medianoche: la sombra culminante
donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

HIJO DE LA SOMBRA
Miguel Hernández

Quiero tu lazo en el llanto

y sobre el llanto esta cuerda

que hace que mi vida pierda

lo que me hace ganar tanto.

Enlázame todo cuanto

se deje enlazar mi piel.

Si tu atadura es de miel

átame entero en el gozo

y mi piel será alborozo.

Lo que enlaza es el beso y no el papel

No quiero este cuerpo rudo

si no es alma lo que queda.

Te enlazaré mientras pueda

con este querer desnudo.

Lazo más fuerte que un nudo.

Eslabón tan resistente

que perdure eternamente.

Eterno reloj de arena

que equilibre mi cadena.

Lo que enlaza es el beso y no la gente.

Alíame a tu alianza,

junta tu tacto y mi dedo

puede lo que yo no puedo

confía en mi confianza.

Fija el fiel de mi balanza,

pon a mi lado tu brillo,

luego pinta de amarillo

todos los recuerdos vanos

Y que se unan nuestras manos!

Lo que enlaza es el beso y no el anillo.

Miradas

2010-04-06T10:20:00.001-07:00

… A Maria Zambrano

-…Inacabable mapa de reposo,
sacramental llanura:
de más la soledad y la hermosura.

Pan y pan, vino y vino,
Dios y Dios, tierra y cielo…
Enguizcando a las aves y al molino
pasa el aire de vuelo.

Sube la tierra al cielo paso a paso,
baja el cielo a la tierra de repente,
(un azul de llover cielo cencido
bueno para marido):
cereal y vinícola en el raso,
Dios, al fin accidente,
hace en la viña y en las mieses nido.

¡ Que morada es Castilla:
¡ que morada¡ de Dios y ¡ que amarilla¡
Que solemne morada
De Dios la tierra arada, enamorada
De uva morada y verde de semilla.

Por viento al horizonte va el molino;
Por gracia, luz, molienda y movimiento;
Y se queda parado en el camino,
Pacífico un momento,
Gracia, molienda, luz, pero no viento.

-…Soledad trina y una! Castellana
Dios: el viento , el molino y la besana

-…La viña alborotada
está; la mies revuelta;
ruedo es la era ya de polvo y nada:
¡tanto que fue! Le era por la trilla,
todo de Dios, en Dios siempre resuelta.

De casta te vendrá lo de Castilla,
¡oh campal ricahembra! Castellana,
asunto, como Dios, de la semilla,
No esperes a mañana
para volver al pan, a Dios y al vino:
son ellos tu destino,
Y has de ser resumible ¡siempre!, Amiga,
en un racimo, un cáliz y una espiga.

Miguel Hernández

De levante, levanta la mirada
sobre esta luz, mi luz y su corola.
Corolario de cepa y de cebada
que permanece sola
a la espera que llegue tu llegada.

Alma de trigo y rojo de amapola
Verde del limonero de tu huerta
Cielo azul de tu mar y de tu ola!
En estas soledades se despierta
mi mirada, antes sola
y por sola tan muerta.

Por el este; levanta y se hace larga
se ubica, puesta al sol, la lejanía
La noche se hace día
mirada con tus ojos
criados a los cielos levantinos.
Los ruidos ya son trinos
La carga ya no es carga
tan pesada y tan fría
Y todos los oscuros ya son rojos
en tus ojos de azules tan marinos.

Llegas conmigo mora, marinera
azul de mar y de naranjo verde
Y subes a mi era
donde el dorado de la espiga pierde
lo que de verde fuera.
y siento que me sientes, compañera.

Acompáñame, anda, mira el brillo
del olivo, y el pardo de la higuera
sobre el campo sencillo
en esta plenitud seca y callada
poblada y despoblada desde fuera
tan llena y ya sembrada
donde el trigo se vierte de amarillo.
Aquí, en mi mirada
y en el perfume del tomillo
encontrarás el todo de mi nada.

recuerdos

2010-03-25T04:27:00.000-07:00

Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amas
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caída la fuga
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

Julio Cortázar.

Unas gafas enormes para ver
lo gastado y lo desapercibido
una mota de polvo y un latido
una viga en los ojos del ayer.

Tanto tocado, y apenas puedes ser
unos dedos que tocan tu gemido.
Espantarse los dedos de un soplido
Aire por aire y al aire renacer.

No se puede vivir sin una frente
donde cargar las llagas de la vida
donde secar las gotas una a una

Hay poros que parecen una fuente
Redimen por el agua la caída
y dejan sus lamentos a la luna

soy lo que soy

2010-03-18T07:21:00.000-07:00

... y se que te gusta, jeje

marta y miguel II

2010-03-12T01:19:00.000-08:00

miguel

Miguel la quiere, Dios si la quiere ¡.
Posiblemente sea la única mujer del mundo a la que se atrevería a querer, ella es el único escalón que hizo que su coraza saltara por los aires después de una amistad duradera y sincera.
Le costó admitir que él estaba hecho para alguien, pues lo más fácil era responder tan solo de uno mismo. La verdad es que las experiencias tampoco le habían ayudado mucho, por lo que se fue creando un caparazón hermético y confortable desde donde se encontró a si mismo.
Allí, enrocado en él, levantó una barrera contra el sufrimiento que supuso que era amar, y fue feliz. Feliz y verdadero.
Miguel es un hombre integro, cabal, culto, formado y respetuoso. Con inquietudes y una visión de la vida amplia y coherente. Su lema es empezar por el uno y así sucesivamente sobre todo para tratar de evitar sobresaltos y emociones que puedan dañarlo.
No lo ha pasado bien y la vida le ha obligado a reconstruirse en varias ocasiones.
Marta es su mujer, la quiere y la respeta, con ese sentido del amor que el mismo se permite y se impone, que huye de los volcanes tórridos, pero no está capacitado para hacer de ella su prioridad como Marta le grita, le suplica, le exige.
Cauteloso, medido, la ama de una forma serena y apacible.
Considera que no debe ser de otra forma y que hacer una excepción no seria lo justo y lo conveniente, ya que existen otras parcelas de la vida cuyos lazos le atan de forma inexorable.
Siempre fue cariñoso, considerado, incluso esplendido con ella y con todo lo que la rodea. Es más, considera los futuros juntos como lo más natural, lo que espera y lo que desea.
Conoce la visión distinta sobre su relación por parte de Marta pero piensa que ella se equivoca, que no tiene capacidad para disfrutar de su estado, así, sin más, ignorando que ella, pese a estar tonta, quiere estarlo.
Miguel teme exponerse, quedar al aire, dejar abiertas las ventanas que un buen día alguien cerró, dejando hechos añicos los cristales. La regeneración que el reclama, la catarsis por la que tanto lucha, nunca fue completada.
De Miguel cuelgan flecos deshilachados que él, con mucha paciencia, va hilando día a día, a solas y en silencio, como un tejedor de alfombras en el Cairo, artesano del alma
muñidor de los sueños en un rincón oscuro.
A veces se descuelga, solitario, por el laberinto insondable de sus recuerdos, parcheando los días como puede y borrando y bebiéndose las lágrimas, negándose el consuelo que ellas significan. Siempre mira el llanto de Marta con un puntito de admiración y envidia, ya que el las destierra al fondo de su yo.
Miguel es la mesura autoimpuesta y callada. Marta es la erupción.
Se quieren, cada uno a su paso, andantes de la vida con la mochililla al hombro.
No les impide andar, pero dan tropezones y a veces se les cae, dejando al descubierto
el contenido de sueños y fracasos.
Supongo que seguirán andando.
Como debe ser, la vida es un camino que recorrer.
Ellos decidieron recorrerlo juntos.
Que así sea.

marta y miguel

2010-03-11T08:27:00.001-08:00

marta

Marta está triste.
Puede que solo sea un descorazonamiento pasajero, pero hoy se siente absolutamente desamparada.
Quiere a Miguel, está segura de ello. Lo quiere desde hace mucho tiempo, lo quiso en el silencio y lo ha querido en el grito, lo quiso como se quiere el agua de la fuente cuando ya no sientes los labios, cuando la sed aprieta. Es por eso, por quererlo, por lo que la desazón es más aguda, y por lo que a ratos la sola idea de ese amor la oprime, la asfixia hasta no poder más.
Marta tiene todo un crisol de sentimientos encontrados aun estando segura de que Miguel la quiere, de que él, a su manera quiere vivir con ella, quiere su amor ceñudo, alborotado, intenso como los chaparrones alpinos, copiosos y violentos. Pero Marta se siente a veces olvidada, traicionada y herida.
Entonces, poco a poco el rugido cetrino de la culpa se eleva anegándolo todo, y se siente egoísta por no comprender, avariciosa por querer abarcar y desagradecida.
Marta no tuvo buena vida, incluso tiene recuerdos que aun la hacen palidecer, estancias que tapió para no ver la puerta, y así, sin llaves colgando que la empujen, poder cerrar los ojos y mirar adelante.
Incluso tuvo un clavo ardiendo que al final no quemaba, que dejaba sus pies tan fríos como antes, pues ella misma sabia que el braserillo acogedor que mitiga el invierno estaba en otra parte. Una mesa camilla cubierta de polvos y de brumas lo tapaba, pero ella, cabezona y constante, perenne, concienzuda, desesperantemente lo esperó.
Ella no ve las razones expuestas, solo desea a estas alturas de la vida un colchoncillo cálido, mullido y socorrido para dormir las penas, una piel que se encrespe, unos labios ardientes que la quemen la carne, un alma que se entregue.
Miguel es otra cosa, su querer es un río que fluye dulcemente, que ni siquiera pide y por tanto da lo que considera necesario, desde una sensatez, desde una claridad que a ella mortifica.
Marta sospecha a veces, cuando casi tiene que extraer sus palabras una a una, cuando se sienta por las tardes a esperar su llegada, que él podría permanecer sin ella, que en su vida su sitio apenas es primordial.
Entonces se encrespa como ola del norte, no se siente querida, quizá se equivocaba cuando pensó en él como el tú de su vida. Incapaz de entender, se sume en sus recuerdos que le hacen tanto daño y se revuelca en ellos, hiriéndose, gastándose, culpándose sin más.
No quiere mendigar el beso y el abrazo, espera responder a la caricia, al gesto, deseándola tan fuerte que siente hasta dolor. Él, apaciblemente, se va desenvolviendo la vida como puede, y atiende como entiende cada cuestión a ritmo, quizá sin comprender que ese ritmo, ese baile, Marta no sabe bailarlo y siempre le hace daño.
Pero aprendió a asumir, a lamerse las heridas en un rincón callado y a sentarse a esperar.
Luego de tanto en tanto, se va acercando a él como si nada hubiera pasado, vuelve a su cuerpo dulce sacando la ternura, pero pide pasión.
Marta hoy está triste.
Solo será un descorazonamiento pasajero.
Mañana le preguntaré como se encuentra.

espejo

2010-03-08T20:46:00.001-08:00

Mira el espejo
Estas afuera
estas adentro

Estas adentro
Donde los sueños
Vuelan inciertos.

Estas afuera
Sobre mis dedos
Es primavera.

Mira la luz
En el espejo
Tan solo tú.

Suena tu voz
En el reflejo
Me asomo yo.

Quiero a las dos
Dentro la nube
Fuera el calor

susurros

2010-03-08T09:29:00.000-08:00

Ahora, bien entrada la noche, cuando parece el mundo detenido y la rueda que gira en mi cabeza no se para ni forzada por el cuarto y mitad que me he tomado, puedo darme la vuelta y observarte.
Sube y baja tu pecho, acompasado, y lo miro “llépol”, como siempre. La planicie suave de tu vientre, se amuralla detrás de tu pijama, en un intento inútil de hurtarme lo que me sé de memoria, centímetro a centímetro.
El mohín gracioso de tu boca, el soplidito dulce y el misterio que se oculta detrás de tu visillo están a mi disposición este momento. Y yo valoro en el lo que me vale, y escapa una sonrisa fugitiva, que te acaricia suave y luego sube.
Te susurro al oído, despacito, todo lo que debiera de decirte cara a cara. Ahora es el momento, cuando tus ojos vigilantes no me miran, cuando tu risa inquieta se reposa, y tu oído se mece entre tus sueños.
Ahora puedo decirte, puedo soltar los diques de mi alma y dejar escapar todos mis miedos, con la seguridad de no dañarte. Esa liberación, esa locura de saber que no oyes, me hace fuerte, desinhibe mi lengua y mi memoria.
Recostado a tu lado, poco a poco dejo caer el miedo de perderte, la sed de tu ternura, tu deseo y hasta el fondo del alma te pretendo.
Te pido más que el cuerpo, más que el estar. Te pido más que el firme propósito de ser.
Te pido toda entera, carne y espíritu, las ansias, las ganas, la idea y la caricia.
Te pido para mí hasta el instinto, los sueños, la energía, la tentación, la risa y la tristeza.
Solo cuando te abrazo te remueves y me coges la mano. O dándote la vuelta acomodas tu cuerpo junto al mío y ocupas el hueco de mi pecho que siempre tienes reservado.
Solo queda besarte, dulcemente, casi siempre en la frente.
Así, abrazados, por fin me llega el sueño de este día.
Buenas noches amor, y no respondes. Pero yo ya me siento contestado.

nada queda de ti

2010-03-03T17:15:00.000-08:00

“Triste es el territorio de la ausencia.
Sus horas son engaño
desfiguran
ruidos olores y contornos
y en sus fronteras deben entenderse
las cosas al revés.”

José Agustín Goytisolo.

Nada queda de ti.
Una hoja doblada
te recuerda en tu libro.
La mano, abandonada,
te sospecha en la nada
oscura sobre mí.
Y siento como si
allí,
sobre la almohada,
faltara tu mirada.

Nada queda de ti
De ti, y es una ausencia
vencedora y cortante.
Una nada distante.
Ausencia de presencia
en este instante
aquí.

torno de alfarero

2010-03-03T09:26:00.000-08:00

“El hombre es polvo, solo es cuestión de moldearlo como al barro.”
Del Blog EL ALFARERO.

Tengo los pies tan llenos de trocitos
del jarroncito que me regalaste.
Se me cayó una tarde de mis manos
y hoy solo piso trozos miserables.

Torpemente, hiriéndome los dedos
pretendo recogerlos sin mirarte
Pobre necio, si el barro solo es polvo
que maneja y empuja, terco, el aire.

Polvo de hombre, y polvo de esperanza
Sobre el barro interior no manda nadie.
Barro que moldearon nuestras bocas
jarroncito danzante en el alambre.

Alma de terracota sobre el torno
donde gira la pieza que soñaste.
Arcilla barbotina que se entrega
inopinadamente maleable.

Solo quedan los restos que mi escoba
recogió de la nada del desaire
De los restos juntados, de ese barro
inventaré un jarrón que se levante.

Suena el pedal del torno viejo y triste
amasando en sus giros el desastre.
Como mi amor no es polvo, de esa obra
saldrá otro jarroncito que entregarte.

mira si busqué

2010-02-28T01:48:00.000-08:00

Ya no duele porque al fin ya te encontré
Hoy te miro y siento mil cosas a la vez
Mira si busqué, mira si busqué
Tengo tanto que aprender
Todo lo que tengo es tu mirar

De mis recuerdos salen brisas a borrar
Las locuras que tú me quieras regalar
Y mira si busqué, mira si busqué
Tengo tanto para dar
Reconozco puertas que yo sé
Se abren solamente alguna vez
Así de poco

Desde cuando te estaré esperando
Desde cuando estoy buscando
Tu mirada en el firmamento, estás temblando
Te he buscado en un millón de auroras
Y ninguna me enamora como tú sabes
Y me he dado cuenta ahora
Puede parecer atrevimiento
Pero es puro sentimiento
Dime por favor tu nombre

Yo te llevo por las calles a correr
Vamos lejos más allá de lo que crees
Y si pregunto bien, si pregunto mal
Tengo tanto que ofrecer
Abro puertas que alguien me cerró
Y no busco más sentido a mi dolor

Mira no me vuelvas loco

Desde cuando te estaré esperando
Desde cuando estoy buscando
Tu mirada en el firmamento, va temblando
Te he buscando en un millón de auroras
Y ninguna me enamora como tú sabes
Y me he dado cuenta ahora
Puede parecer atrevimiento
Pero es puro sentimiento
Dime por favor tu nombre
No me vuelvas loco
Desde cuando te estaré esperando
Desde cuando estoy buscando
Tu mirada en el firmamento, va temblando
Te he buscando en un millón de auroras
Y ninguna me enamora
Y al final cuando te encuentro
no estabas sola

lady Madrid

2010-02-25T05:00:00.000-08:00

Los gatos andábamos colgados
entre la oscura niebla y las carreras,
se llenaron de estrellas los tejados,
a ras de suelo jeans en las aceras.
Noche por Malasaña, están tirados
resacosos los ramos de las Violeteras.
Pasa un tren, mendigos acostados
en el andén que va a Valdeacederas.
Nadie recuerda a Tos, tiempos pasados
que sentimos quemados, mil maneras
de obviar la soledad de los colgados.
Siguen los gatos y siguen las fronteras
para que caduquemos los visados,
porque en Madrid se mueren las banderas.
Litronas de los parques, escaleras
con los peldaños grises y gastados
suena Burning, y suenan las primeras
canciones con acordes olvidados.
Porque en Madrid las primaveras
pueblan de gatos todos los tejados.

eterna sombra

2010-02-18T11:09:00.000-08:00

Yo que creí que la luz era mía
precipitado en la sombra me veo.
Ascua solar, sideral alegría
ígnea de espuma, de luz, de deseo.

Sangre ligera, redonda, granada:
raudo anhelar sin perfil ni penumbra.
Fuera, la luz en la luz sepultada.
Siento que sólo la sombra me alumbra.

Sólo la sombra. Sin astro. Sin cielo.
Seres. Volúmenes. Cuerpos tangibles
dentro del aire que no tiene vuelo,
dentro del árbol de los imposibles.

Cárdenos ceños, pasiones de luto.
Dientes sedientos de ser colorados.
Oscuridad del rencor absoluto.
Cuerpos lo mismo que pozos cegados.

Falta el espacio. Se ha hundido la risa.
Ya no es posible lanzarse a la altura.
El corazón quiere ser más de prisa
fuerza que ensancha la estrecha negrura.

Carne sin norte que va en oleada
hacia la noche siniestra, baldía.
¿Quién es el rayo de sol que la invada?
Busco. No encuentro ni rastro del día.

Sólo el fulgor de los puños cerrados,
el resplandor de los dientes que acechan.
Dientes y puños de todos los lados.
Más que las manos, los montes se estrechan.

Turbia es la lucha sin sed de mañana.
¡Qué lejanía de opacos latidos!
Soy una cárcel con una ventana
ante una gran soledad de rugidos.

Soy una abierta ventana que escucha.
por donde va tenebrosa la vida.
Pero hay un rayo de sol en la lucha
que siempre deja la sombra vencida.

Miguel Hernandez.

de mitos y farolas

2010-02-17T22:19:00.001-08:00

Penélope sin hilo, linternita en mi barca
de la laguna Estigia con que Ares me llena
mientras rema Caronte, mientras llama la parca
tu faro lleva a puerto a este Ulises de arena.

Atenea sin rama de este olivo gastado
más que conciencia eres como mi farolillo.
Altar, ara, cimiento hundido y levantado
Acrópolis tan bella para un hombre sencillo

Ariadna y yo Teseo, cuando Teseo llora.
Nunca Cronos engendra los hijos de uno en uno
tú, lucidez, mi senda, Eos sobre la aurora
me ayudas a que elija el ovillo oportuno.

Galatea doliente de un Pigmalión maltrecho
victima de Afrodita, y por victima, humano.
No me cabe más cielo que el que llevo en el pecho
desde que lo trajiste prendido de tu mano.

Eurídice que mira sin volver. Tú, paciencia
para el sonido impuro de este Orfeo que sueña
das claridad al canto, me cubres de la esencia
que hace grande lo poco de mi alma pequeña.

Y yo, Jasón, viajero de una empresa imposible
ya tuve una Medea y halle mi Vellocino.
Cambié todo mi oro por tu cuerpo apacible
Solo miro tus ojos mientras llega el destino

oración

2010-02-17T08:34:00.000-08:00

Cuando lo consideres oportuno
seré digno. Si piensas que esta herida
no la sufrí bastante,¡más madera!
Si no es este dolor como ninguno
de los que se soportan por afuera
desvuélveme hasta el punto de partida.

Si piensas cuando encuentro una salida
que no merezco más, que no debiera
salir de los problemas y el ayuno,
ayunaré gustoso, no hay comida
que no sea un problema, y si lo fuera
pena: comida, cena y desayuno.

No cejas de eclipsarnos, no hay manera
de que sueltes la presa de esta vida,
sobre los dos un cielo triste y bruno.
Es un cielo de infierno, una batida
de nuestro corazón tan importuno
inoportunamente hasta que muera.

Ya llegaran los días, vendrá alguno,
y si acaso no llega: bienvenida
será la pena. Aceptación y espera.
Solo queda aceptar lo que decida
quien me aboca a lo negro de esta esfera.
Tantísimo penar para morirse uno!

amarla no es fácil

2010-02-14T16:59:00.000-08:00

"Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.
Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.
Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso."

AMARLA NO ES FÁCIL. Francisco Paco Urondo

uno mismo

2010-02-14T00:43:00.000-08:00

Este miedo de estar consigo mismo,
esta necesidad de otra presencia,
este afiebrado huir de toda ausencia,
este opaco vivir, sin heroísmo.
Sentirse triste así, pero asimismo
culpablemente triste en la apetencia:
Impaciencia que busca otra impaciencia,
Egoísmo que encuentra otro egoísmo.
Esta tremenda soledad lograda
frente a otra soledad inesperada,
este silencio en el silencio largo.
Esta tremenda soledad furtiva
frente a su soledad definitiva.
Este amor sin amor, disfraz amargo.
necesidad de amar: desesperada
inquietud sin descanso ni sosiego
que modera su ímpetu andariego
solamente fugaz encrucijada.
Necesidad de amor inacabada.
Arder sin consumirse en todo fuego,
dar sin darse jamás, con desapego,
buscar, ceder, huir... Y luego, nada.
Necesidad de amor que como un ciervo
a su embrujo infernal, encadenado,
mantiene el ser en la bárbara tortura.
y le deja al final el gusto acerbo
de algún fruto prohibido mal gustado
y una sed insaciable de ternura.

Julia Prilutzky

Sacado del blog RESONASIASMAGNETICAS, gracias por descubrírmelo.

silente

2010-02-10T18:38:00.001-08:00

Cuando despierto por las noches, aquí, junto a la llama de este sueño, donde se han ido consumiendo tantas cosas, en estas sábanas calladas que empaparon tanta pena, tanto sudor y llanto, dejo correr la mano hacia lo que era nada y hoy es una tibia presencia silente.
Me conforta pensar que en la vigilia, que entre sueños me miran esos ojos, los que miraban dulces y lejanos, y me sueña esa boca, y me pretende el cuerpo, y me añora la mano.
Me giro de repente, si mas delicadeza que la mía, que es nada, es un suspiro, para sentir el soplidito fugaz, volátil, presuroso de una respiración que ayer mismo no era y hoy es.
El susurro apagado de una boca interroga al azar, y yo sonrió, mucho más hacia mi que hacia el consuelo de ese cuerpo silente.
Se vacía la memoria de todo lo pasado, apurado quedó el cáliz del recuerdo que se colmó de ansias y vísceras dañadas, acogotadas, rotas.
“Temprano madrugó la madrugada” de este estado silente de las cosas, de esta vida llenada, de la cesta de ropa limpia y seca con que ha premiado el tiempo la paciencia silente.
Llegará la mañana, como ayer, y mañana y cualquier otro día, y llegará el verano con sus soles dando paso a la luz y se vendrá el otoño preñado de los vientos y hojas secas, más todo quedará a mi lado con su calma silente.
Me arropo tan despacio que mi mano se nubla, dejo temblar el labio que ansia nuevos besos y tras la oscuridad que todo lo insinúa no veo más que calma, adivino, recreo lo que traerá otro día, la calidez del lecho con su velo silente.
Así, agotado, callado y satisfecho, el sopor de esa nube soberana de vapores de cuerpo y de semilla, de esperanzas de amor y de mañana, me puede y lentamente, a un palmo de la risa, vuelvo a dormir, silente.
Silente: silencioso, tranquilo, reposado.

secando lágrimas

2010-02-09T11:17:00.000-08:00

LLORANDO LÁGRIMAS SECAS
Como seca es la vida de quien ahoga su lamento en dolor ajeno.
Secas y amargas me mojan por dentro lo que no muestran por fuera.
Y queman ,abrasan con sal de penas cualquier germen de sueños. Convirtiendo en estepa lo que fuera vergel de vida.
Ahoga la sombra muerta de la muerte que sombría vaga por mi alma vacía.
Rumor de ecos, memoria de recuerdos...lagrimas ácidas que deshacen a su paso esperanza de vida.
Cristales de ilusiones truncadas se clavan en mi piel. Levantan ampollas de confianza quebrada.
Y tu lamento, que acalla el mí,arranca esas lágrimas secas de mis ojos desiertos.
Ahogo, me ahogo.

Puedo pedir permiso?
Puedo cerrar la puerta?
Puedo poblar de aguas
tantas lágrimas secas?

Puedo regar tus ojos?
Puedo sacar afuera
todo lo que por dentro
callaste y lo que esperas?

Puedo apagar el fuego
de sal de tantas penas?
Puedo mostrarte sueños
que soñar no encadena?

Puedo llenarte el alma
y dejarla despierta?
Puedo apartar la sombra,
que la sombra me inquieta?

Puedo hacer de los ecos
esta voz que me suena?
Puedo borrar memorias
con la memoria llena?

Puedo esperar un paso
con la esperanza entera?
Puedo endulzar el agua
que en vez de llorar, riega?

Puedo limpiar cristales
y barrer tus caderas
de las heridas tristes
de las heridas viejas?

Puedo pegarme al lado
de la fe que no era?
Puede mi confianza
restañarte la venas?

Lágrimas, ojos secos
Puertas que ya se cierran
Afueras que son dentros
y que dentro despiertan

Fuegos que se avivaron
pero que nunca queman
Sueños que ya se tocan
y están ahí, tan cerca.

Ya no podrá la sombra
oscurecerte .Llega
la plenitud del beso
con la boca certera.

Nace una voz tranquila
suena una voz serena
los recuerdos sacuden
el dolor y la arena.

Seca tus lagrimales
limpia tu cara, espera
de la esperanza vida,
con una vida plena.

Me beberé tus sales
Me comeré tu tierra
Regaré tu desierto
si yo puedo y me dejas.

sentaditos

2010-02-08T13:50:00.001-08:00

Y ahora vas y te ríes, que te oigo desde aquí. Con esa risa tuya que acaba por alegrarme el día aunque el horno no esté para bollos.
He intentado enjuagar cada una de las lágrimas secas que nublaban esos ojos oscuros que siento encima a cada paso, mirándome dulces, esquivos a veces, tiernos, cantarines, amantes, decididos y claros, vacilantes y oscuros, poderosos, tremendos.
Creo haber pasado la prueba de tus miedos, no tanto de los míos que siempre me acompañan como una lapa atosigante y tenaz. Y mira, aquí estamos, sentaditos, esperando que llegue la primavera con sus días abiertos, con sus luces de oriente y sus lunas tan grandes.
Vendrá la primavera y nos traerá dos sueños de los que se viven una sola vez y que así sea, comprometidos sueños de los de cuento y llama al abrigo del hogar.
Y quien nos lo diría, mira hacia atrás y corre, pero despacio amor que ya tenemos años.
Bueno, aquí estamos, sentaditos, nosotros y los sueños, tules de primavera en un castillo en armas, desarmado y vencido, donde venció tu risa, tus ojos y ese alma que siempre acaba por alegrarme el día aunque el horno no esté para bollos.

don de lenguas

2010-02-08T04:50:00.001-08:00

Morí en el alfabeto de tu cuerpo,
siempre lleno de signos intangibles.
Puedo leer tus manos, tus cabellos
el roce de tus senos imposibles
tan azúcar, tan sal vertida en la llanura
incontestable de tu vientre.
Don de lenguas, rendija en la que escapo
hacia esa luz vibrante, cegadora,
interpreto pupilas que se mueven
de lo claro a lo negro,
abanicos terciados y ofrecidos
despliegues que se esconden,
rincones que se ofrecen
a mi lectura lenta y apacible.

Una tinta invisible, una sintaxis,
toda una ortografía que no era,
lo no dicho me cubre y se derrama
dentro de tus silencios y yo entiendo.
Amarilla la fuerza de esta llama
sobre el negro doliente de mis sueños,
sed de saberte y ver, filosofía
plasmada en cada gesto
palabra emparedada y solo nuestra,
murmuración callada, presentida
lectura entre los huesos
atrapada.

Es la letra pequeña de tu alma
aquello que me llena, lo que leo
detrás de lo que escribes cada día.
Vuelco en un pliego en blanco mi deseo
de saber lo que quieres, hago mía
la tormenta que agita tanta calma.

nadie duerma !

2010-01-30T20:06:00.000-08:00

Nessun dorma! Nessun dorma!
Tu pure, o, Principessa,
nella tua fredda stanza,
guardi le stelle
che tremano d'amore
e di speranza.

Ma il mio mistero e chiuso in me,
il nome mio nessun saprá!
No, no, sulla tua bocca lo diró
quando la luce splenderá!

Ed il mio bacio sciogliera il silenzio
che ti fa mia!

(Il nome suo nessun saprá!...
e noi dovrem, ahimé, morir!)

Dilegua, o notte!
Tramontate, stelle!
Tramontate, stelle!
All'alba vinceró!
vinceró, vinceró!

Que nadie duerma, yo ya no puedo.
Acaso las estrellas me miran y sonrien.
Venció la tozudez y la esperanza.
Todo lo puede, el amor es así, todo lo puede.

demanda de empleo

2010-01-23T05:08:00.001-08:00

Bancário en paro ofrece sus servicios.
Muy consciente de sus limitaciones, con los manguitos rotos y gastados, un ábaco viejo y que pierde las cuentas a la mínima.
Hasta el día de hoy creía tener empleo administrando por encargo una cuenta corriente con dividendos satisfactorios.
Pero casi nunca nada es lo que parece.
El que suscribe, funcionario viejo, reconoce que no es muy fiable en el ramo alguien que cuenta con los dedos, que a veces o casi nunca cuadra las cuentas y que los intereses que es capaz de negociar puede que no satisfagan al cliente.
Mi caja fuerte no parece segura, será por todos los vaivenes a que ha sido sometida, pero garantizo obrar de buena fe en todas aquellas operaciones en las que me comprometo.
Se ruega seriedad y optimismo. Estos negocios de bolsa suelen ser a largo plazo.
Atentamente.

cobarde

2010-01-21T04:24:00.001-08:00

A veces, solo a veces, me recreo en mi cobardía. Suele ser cuando te miro, aquí, tan cerquita, ahora que pareces una rama que me brota, una continuación de mi, la puerta de este pomo enrobinado que se deja tirar.
La cobardía me hace grande en ti, como pequeño me hizo tanto silencio en mi, sobre mis noches, sobre la única idea que merecía la pena ser vivida y motivo de vida. Ya no recuerdo, ni quiero, la inmensidad de aquellas horas que te pensaba alta, lejanísima, suprema elevación donde no llego, y con solo acercarme hacia tu risa me parecía un alarde necesario.
Fui tan feliz aun siendo tan cobarde, que de esa cobardía aprendí que las cosas que se quieren se pueden esperar, es posible esperar sin esperar nada, con el deseo puesto en lo más elevado y guardar las caricias que tienes en los dedos para más adelante, para nunca jamás, sin que te duela el tiempo donde duelen los años, menuda estupidez ¡.
Y así, yo me marcaba un basto territorio donde tu sol salía casi siempre de noche y la noche no era lo que de ella soñaba, tan solo timidez, flacidez, lejanía, menuda cobardía, tan llena y tan vacía.
Por eso, aunque lo creas, no siento haber perdido todo lo que no tuve. No fue por que no era, por que nunca saqué esa licenciatura de las probetas muertas donde te sumergías, donde nadabas libre y libre yo te quise, libre donde encontrarte, donde quererte libre y por libre tan mía.
Siempre seré cobarde si te tengo de frente, me condeno al rincón que está junto a la cristalera en la que convertí mi vida. Desde allí yo me asomo, reposado, tranquilo, con todo tan vivido menos tú,.Ya tan solo me queda por despejar la incógnita de esa ecuación en la que me enfrascaba cuando fui tan cobarde.
Cobarde, muy cobarde, pero no me arrepiento…
Tampoco me fue tan mal.

la libertad

2010-01-20T11:33:00.000-08:00

Beso la libertad si la cadena
no supone cadena ni es lazo
bebo la libertad en el abrazo
liberado que quiere tu condena

Amo la libertad, la siento plena
es en la libertad donde me enlazo
el as de corazones en el mazo
de las cartas marcadas de mi pena

Decide libremente, salta, gira
se grita de puertas hacia adentro
calla donde el silencio expira.

Vierte mi libertad desde tu centro,
allí donde el deseo se respira
átame al lazo de tu encuentro.

si pudiera

2010-01-19T09:56:00.000-08:00

Si supiera quererte ¡ si supiera
quererte como fuera ¡

Si supiera decir, si te quisiera
como quieren tu tacto mis cabellos,
como el roce del labio en la primera
luz que levanta el alba y sus destellos.

Quien pudiera sentir sobre la espera
la luminosa vela de tus ojos,
si yo supiera amarte, si pudiera
levantar una estela de corazones rojos.

Entonces me verías, compañera
quizá entonces podrías ver mi llama
esta fuerza lunática, esta hoguera
que hacia ti se consume y a ti clama.

Si supiera quererte ¡ si quisiera…
Pero solo te quiero a mi manera

en la vigilia

2010-01-17T22:11:00.000-08:00

Me dices que me quieres
por encima del hombro
de donde te reinventas
y donde me adivinas.
Yo contemplo callado
el dulce fogonazo de tus ojos
el aura que se envuelve
entre los sortilegios
tan negros de tu pelo.
Te quiero¡ y no me suena
a palabra dormida...
No se gasta en tu boca
una saliva vana
ni envuelves vendas torpes
en la imposible herida.
Tan solo veo que es cierto,
con la potencia inmensa
de que te sé capaz.
No se hizo nunca un cuerpo,
no germinó una risa,
no ha florecido un alma
como la que me enseñas
para hacer otra cosa
que no sea querer.
Dejo escapar la noche
bailando en tus palabras
¡Te quiero¡, y mientras tanto
me voy durmiendo en paz.

incomunicados

2010-01-16T07:06:00.000-08:00

Todo lo que me acerca hacia ti misma,
el dulce que me tienta,
el cielo que en tu cielo se alimenta,
todo aquello que cuenta
se convierte en mi cisma.
La desesperación de llama lenta,
las caras de este prisma
que está sobre mi mundo y me sustenta.

Todas estas carencias
que dejan tan vacío mi lamento,
el sueño rapidísimo y violento,
la deshidratación de tu sustento
y nuestras diferencias
que empujan y que azuzan este viento,
que anudan las esencias
y sirven a mi vida de alimento.

Lejos, cerca, tan dentro
me llenas y vacías de este modo
del eco de la nada de este todo
que encuentra su acomodo
en la orilla del centro
y me viste de rosas y de lodo.
Me pierdo y me concentro
entre tu línea recta y tu recodo

nieva

2010-01-13T23:55:00.000-08:00

Nunca nieva bastante, solo nieve,
tan nieve el corazón, blanca locura;
donde halla la razón su compostura
siempre nieva y a veces hasta llueve.

Es tu nieve el abrazo menos leve
Inmaculado manto tu ternura
El amor en tu reino es nieve pura
caliente nieve ardiente, pero breve.

Apenas un suspiro de cristales
ateridos del alma, me consuelan
cristales, copos lentos y sencillos.

Nieve lenta sobre los ventanales
Tus copos de cristal me sobrevuelan,
ponen blanco sobre mis amarillos