síndrome picapiedra

En las bifurcaciones
en los cruces
stop, alto, acelera!
las señalizaciones,
las aceras,
cuidado con las luces !!!
No seas mojigata
que conduce
una gata.

Ay los retrovisores
con los restos
de carmín y de laca
marcha atrás
te fijaste en la placa?
enfila todo recto
pon el intermitente
que el tráfico
tan trágico
se siente
y es molesto.


Y te vuelan los pelos
y procuras asirte
donde no sabes como...
frenaaa, frenaaa, despacio!
Ni miro ni me asomo
procurando no oirte
Esta gata me entierra
malditos sean los miedos
si no siento los dedos
¡sindrome picapiedra!

hojas muertas

Debe elevarse el grito

en el que me amordazo,crezco, anego?

La luz velada que se trasmuta en rito

desvalida, titila, como el farol de un ciego.

Desembridadas ansias de beber la tibieza

en inseguridades, bañarse en dudas rojas.

Esa seguridad tan blanca, esa firmeza

sabe a jactancia amarga que viene con las hojas.

Los cerrados salones de las almas, las ganas

ya en otoño,y de otoño, de hojas se han llenado,

vino el otoño gris tan poblado de canas

 que cuelgan la coherencia de un hilo equivocado.

Y cuelgan las preguntas, igual que telarañas

que buscan asumirse, ser, estar, encontrarse.

Se levanta la brisa y mueven las pestañas

el temblor de la fe con que tambalearse.

Quien tiene las respuestas?

A veces las preguntas

solo traen hojas muertas.

ausente

No siempre, y sin embargo,
se llenan
de ausencia los silencios.

Ni te embarga el silencio
ni se ausenta
lo que siempre te llena.

 Hay un  siempre ,tan lleno
de silencio embargado,
donde buscarte, ausente.

palabras muertas

Y que voy a escribir? Dame un motivo.

Ofréceme lo blanco, o negro dame.

Dame un dolor de amor o dame luna.

Haz girar otra vuelta del tiovivo,

Desatasca la lengua que me lame

con todas las salivas o ninguna.

Desde el hueco caliente de la cuna

tengo una sed de letras y oraciones

y tengo este vacío.

No consigo llenarme de lo mío,

despoblados mis años de estaciones.

Es el tiempo un desierto

sobre el que me despeño tan incierto.

Voy carente de tinta, sin acentos.

Hoy siembro las metáforas de olvido

y en esta sementera me despojo.

En la cima del aire ya no hay vientos

El pozo donde abrevo se ha dormido

cerrando un solo ojo.

Palideció de golpe todo el rojo

La paleta pintó de gris su llama

En gris del desayuno hasta la cama

sin dicha y sin enojo.

Una planicie huera

Quien hizo sin peldaños la escalera?

Se ha muerto el diccionario, se ha cegado

la gramática parda de mi boca,

callaron las palabras, oxidadas.

Llueve sobre mojado y más mojado

con una sequedad que se coloca

sobre mis huertas yertas y olvidadas.

Y que voy a escribir? Busco la tinta

en un tintero triste y ya reseco.

Busco llenar la nada de este hueco

Soy un pintor callado que no pinta

con un lienzo plagado de blancura.

Hoy doy a la palabra sepultura.

Hasta mañana

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Mario Benedetti.

en la seguridad que dá saberlo

Aunque tú no lo sepas
Luis García Montero
Como la luz de un sueño,
que no raya en el mundo pero existe,
así he vivido yo
iluminado
esa parte de ti que no conoces,
la vida que has llevado junto a mis pensamientos...

Y aunque tú no lo sepas,
yo te he visto cruzar
la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero,
curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.

También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas
te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos,paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento

Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo
,como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.

Ahora, que ya lo sabes, renazco a la vigilia cerca tuyo, quitando de mis ojos tanto sueño.

“La vida es como los canales de mi cara Venecia, signore”, me dice sin dejar de bogar ese palo largo, mas bien pértiga que maneja.Se llama Marco, como si no, y tiene varios masters en remos y en la ciencia inexacta de vivir. Me cuenta que frente a el, sentados y abrazados, bebiéndose la vida en los canales y en los trémulos labios, han pasado infinitas parejas sonrientes y tristes, felices y muertas antes de nacer.” Luiggi, caro, la vida es como los canales, a veces limpios, otras sucios, a veces claros y azules, otras grises y lánguidos”.Algo me ve, sospecha de mi revuelto interior y me dice que no es mi viaje, que Venecia es para verla con el corazón abierto, y el mío está cerrado.Gran ciudad, insondable, pero a mí me parece que Venecia es bella con la pena en el alma, cuando entiendes él por qué del Puente de los Suspiros, cuando la marea inunda la piazzetta de San Marcos , pueden verse los rincones oscuros detrás de un jirón de niebla y cuando Ca d´oro aparece blanca pero triste. Esperaba, y se lo dije, que cuando cruzáramos Rialto mi humor mejoraría. Niente, amado, la pena es tuya, no de la ciutá, me gruñe, y estira mientras mira la blusa marinera y luego calla, dejando en el silencio todo el peso que me producen sus palabras.Después y de corrido, me cuenta mil historias de la laguna y sus Palacios, Ca Pésaro y Villa Foscari, intrigas y amores, celos y muerte, pero poco a cambiado. En el Renacimiento como ahora, los latidos, las pasiones siguen siendo los mismos. Marco, Marco, gran hombre, grande y sabioMe lleva como sin querer a Il Redentore, y después a Santa María de la Salute por si en algo me alivia, pero desde el principio él sabía, lo intuía que nuestro viaje debería acabar en Il gran Teatro del Mundo

Creo que voy a desdecirme un poco.

Venecia siempre es bella, pero cuando eres feliz lo es mucho más.

Los rincones oscuros se llenan de luz, las calles vacías se llenan y las plazas inmensas se quedan para nosotros solos.

Nunca olvidaré ese día, por diversos motivos, pero sobre todo por tí, por tu cara, por tus ojos, por los saltitos, y por el clavo que nos colocaron, jeje.

Venecia y tú.

Mereció la pena esperar tantos años.