Aniversário

Hace tres años, hoy, esto seria un esbozo

de letras hechas sangre, no un poema.

Hace dos,una batalla ciega de los egos

contra molinos viejos de ternuras.

Hace un año, como hoy, una sonrisa

bañada en los canales florecia.

Hoy solamente espero que despiertes

para dejarte un beso.Feliz día.

Feliz día mundial de la poesía

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a do camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa
¡habrá posía!

Gustavo Adolfo Bécquer

síndrome picapiedra

En las bifurcaciones
en los cruces
stop, alto, acelera!
las señalizaciones,
las aceras,
cuidado con las luces !!!
No seas mojigata
que conduce
una gata.

Ay los retrovisores
con los restos
de carmín y de laca
marcha atrás
te fijaste en la placa?
enfila todo recto
pon el intermitente
que el tráfico
tan trágico
se siente
y es molesto.


Y te vuelan los pelos
y procuras asirte
donde no sabes como...
frenaaa, frenaaa, despacio!
Ni miro ni me asomo
procurando no oirte
Esta gata me entierra
malditos sean los miedos
si no siento los dedos
¡sindrome picapiedra!

hojas muertas

Debe elevarse el grito

en el que me amordazo,crezco, anego?

La luz velada que se trasmuta en rito

desvalida, titila, como el farol de un ciego.

Desembridadas ansias de beber la tibieza

en inseguridades, bañarse en dudas rojas.

Esa seguridad tan blanca, esa firmeza

sabe a jactancia amarga que viene con las hojas.

Los cerrados salones de las almas, las ganas

ya en otoño,y de otoño, de hojas se han llenado,

vino el otoño gris tan poblado de canas

 que cuelgan la coherencia de un hilo equivocado.

Y cuelgan las preguntas, igual que telarañas

que buscan asumirse, ser, estar, encontrarse.

Se levanta la brisa y mueven las pestañas

el temblor de la fe con que tambalearse.

Quien tiene las respuestas?

A veces las preguntas

solo traen hojas muertas.

ausente

No siempre, y sin embargo,
se llenan
de ausencia los silencios.

Ni te embarga el silencio
ni se ausenta
lo que siempre te llena.

 Hay un  siempre ,tan lleno
de silencio embargado,
donde buscarte, ausente.

palabras muertas

Y que voy a escribir? Dame un motivo.

Ofréceme lo blanco, o negro dame.

Dame un dolor de amor o dame luna.

Haz girar otra vuelta del tiovivo,

Desatasca la lengua que me lame

con todas las salivas o ninguna.

Desde el hueco caliente de la cuna

tengo una sed de letras y oraciones

y tengo este vacío.

No consigo llenarme de lo mío,

despoblados mis años de estaciones.

Es el tiempo un desierto

sobre el que me despeño tan incierto.

Voy carente de tinta, sin acentos.

Hoy siembro las metáforas de olvido

y en esta sementera me despojo.

En la cima del aire ya no hay vientos

El pozo donde abrevo se ha dormido

cerrando un solo ojo.

Palideció de golpe todo el rojo

La paleta pintó de gris su llama

En gris del desayuno hasta la cama

sin dicha y sin enojo.

Una planicie huera

Quien hizo sin peldaños la escalera?

Se ha muerto el diccionario, se ha cegado

la gramática parda de mi boca,

callaron las palabras, oxidadas.

Llueve sobre mojado y más mojado

con una sequedad que se coloca

sobre mis huertas yertas y olvidadas.

Y que voy a escribir? Busco la tinta

en un tintero triste y ya reseco.

Busco llenar la nada de este hueco

Soy un pintor callado que no pinta

con un lienzo plagado de blancura.

Hoy doy a la palabra sepultura.

Hasta mañana

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Mario Benedetti.