sábado, 3 de mayo de 2014

Arrugas en el espejo




           Se ha cargado de arrugas el espejo,
            lento el tiempo, veloz la geografía.
            Copas calvas en la ventana mía
                y en los ojos los posos y el consejo.
           
            Ya queda más memoria que futuro
            La llanura hacia atrás esta extendida.
Larga, larga, la lengua de una vida
de lametón tan dulce y tan oscuro.
 
Las oquedades llenas, las pisadas
puestas al sol, y al sol las canas.
¡Tanto error y tanto desatino!
 He vaciado de gritos las llamadas
Y de tanto vivir, aún quedan ganas.
           de buscar en el sol otro camino

lunes, 20 de enero de 2014



Mira, ha pasado un ángel.
Un ángel de ojos tristes y rotos.
El cristal de su vientre
se estrello contra suelo la noche de tormenta,
mientras dentro del baño la vida le ladraba;
 jamás ya nunca nada volvía a ser igual.
Recogió como pudo las plumas desprendidas
de sus alas tan blancas, tan puras, tan inmensas,
 y escaleras abajo corrió en pos de la vida
que se le hubo negado en tantas ocasiones.
Mi doloroso ángel de los ojos tan tristes.,,

Pero siempre retorna la primavera abierta,
con ella de la mano, la sabia de los años
se anuda en las gargantas, hincha los corazones
nublos y solitarios,
germina las pasiones que se van, que retornan.
Como la primavera,
bocanadas profundas y decidido gesto
migró el ángel caído de mirada serena
a unos cielos más claros de un azul más intenso,
retoñando en delirios de soledad y sombra.
Alimentó en su seno el deseo de volar
por fin sin ataduras al abrigo del viento.
Se hizo terrenal, amordazó sus penas,
descendió de las nubes con un vestido blanco
y la carne del padre asumió tiernamente.

Lo tropecé una tarde en uno de sus vuelos,
ángel de luna blanca
con esos ojos tristes que trasforman la noche
en un crisol de estrellas.
No sospeché siquiera el poder de sus labios,
enredadera suave que desgrana despacio
sus promesas aladas ,y a contraluz del miedo
enciende y atropella con precisión rotunda
mis más oscuras nieves.

Por él sigo volando,
sus ardorosas alas me envuelven en un lienzo
de caricias furtivas,
apenas en un roce que deja claro el sexo
angelical y cierto, sin dudar ni un segundo,
fecundante, voraz.
Es la luz que persigo,
la mirada del ángel que ha pasado en un soplo.
Aquellos ojos rotos,
la tristeza del iris que me relampaguea
nueva luz que florece en risas y promesas.
Y me siento las alas naciendo firmemente

sábado, 18 de enero de 2014

sus ojos




Tiene los ojos como alas ateridas,
y rejas por pestañas. Cuando mira
sientes dos aletazos, dos heridas
negras en un azul grisáceo que expira.
 
Tiene dos rayos blancos, dos medidas,
dos calibres de luz en la pupila.
Tiene dos pozos claros y dos vidas;
su mirar claroscuro tiembla y rila
 
Tiene dos luminarias hacia dentro
y son dos llamaradas de ceniza,
opaca la ceniza, y argentina.
 
Una gama de claros en el centro,
pero hacia afuera el negro se amortiza.
Claro y negro. Y el ojo te fulmina

jueves, 12 de diciembre de 2013

Con los ojos de un niño

  Me balanceo el la primera imagen,
  en los primeros ojos.
  Y así te veo.
  Con la inicial pupila,
  con la luz primigenia.
  Mucho antes del flequillo con corte de tazón
         de los años ajenos al dolor o a la carga.
  Llenos de los dorados rayos
  de una mañana de mayo sobre el campo.
  Cuando ni tan siquiera hubiera sospechado que existen
         corazas de cristal para la vista
         que se pueden colgar de las orejas.
  O fijar, asustadas, en el interior de las personas.
  Con mis primeros ojos, así te miro.
  Con la vista llena de inocencia,
  con el depósito de colores aun repleto
  y el crédito completo de ternura.
  Inmensos como estanques,
  despavoridos y grandes como lunas llenas,
  ávidos de saber, centelleantes de escudriñar
  en los distintos significados de las cosas,
         sorprendidos, abiertos, inmaculados, puros.
  Lavados de las legañas que me trajo el olvido,
  ese que ya ha pasado y el sueño de una vida
  que casi no recuerda las miradas tranquilas.
  Fijamente te miro.
         Con los ojos de un niño.

lunes, 25 de noviembre de 2013

Niñez I

 
Que fue antes, el niño o el poeta
o fue el poeta niño, quien lo sabe?
En la mente del niño todo cabe
el nido de aquel árbol, la veleta,
el verso inacabado de ese cielo
que monta en bicicleta
por esa lejanía ancha y llana.
Hay recuerdos de tiza por el suelo,
del sabor a manzana
del huerto de la abuela.
Y del olor que deja la cazuela
en la lumbre ya puesta, !que consuelo!
de la comida sana. Y la mañana
subido en la morera vieja y alta
nunca jamás me falta
el grito de mi madre y del abuelo.
Más la sabrosa y dulce mora
sabe mucho mejor si esta lejana
y se cae de madura.
Y la breva, que en el vientre atesora
la precipitación dulce del higo
la serena hermosura
que en el riego consigo
de subir a la cumbre de su altura.
Me emocionan los libros, la lectura
hace los dedos huéspedes, y un libro
me hace soñar despierto. Me equilibro
sumando a tantas letras las que creo
y en garabatos dejo en los papeles.
Desde que tengo dedos son claveles
desde que miro pájaros los veo
cometas coloridas en el viento.
De letras y palabras me alimento
Pero soy niño, y en niño corro y río
juego al tranco, a la raya y a la cuerda
El patio de la escuela me recuerda
las risas y las chanzas cuando crío,
los enfados de Santi y el contento
de volver a tenernos al momento.
Cae el geranio abierto, y los rosales
regados de la escarcha con la aurora
dan a la abuela Luz, la luz que pide
para el mandil tan negro. Y a raudales
se derrama la tierra y no se mide
la generosidad de los barbechos
para la siembra nueva y soñadora.
Aire limpio y callado de los pechos,
y la mirada limpia, sosegada.
Ya esta la mies segada
y la parva en la era está extendida,
ya es la cosecha y su provecho.
Se hace agua la frente de mi padre
perlada de sudor. Mueve a la vida
y a que la vida cuadre.
Miro su planta alta y ofrecida
a un futuro más cierto y más seguro
saliendo del presente mas oscuro
de una tierra que no regala nada.
En verano la noche esta estrellada
y la gente que espera su futuro
saca el hoy a la puerta, pueblo llano
que en la calle refresca su solano
Los niños en la noche calurosa
jugamos por las calles, y es hermosa
la primera mirada, el primer paso
hacia esa niña, esa, y de su mano
sentir una victoria y un fracaso.
! Que ingenua la belleza! Que gozosa!
y que inseguros sientes esos ojos!
Las paredes, las puertas, las macetas
pasan de los oscuros a los rojos
los grises de repente son violetas.
Hay una calma chicha en los rastrojos
y canta la cigarra enfebrecida
con el roce primero de la vida
y los labios parecen dos cometas.
Ya barrida la puerta, ya regada,
las hogazas calientes y en la mesa
mi madre nos despierta y hace lumbre.
Valle moreno, llano tierno, cumbre
manantial de lo claro, ser, promesa
dulzura fuerte y suave llamarada.
Sin mi madre me vuelvo casi nada
y cada día siento que me alumbre.
Diosa negra, dulcísima mirada
que fecunda los días cuando besa.
 
 

lunes, 11 de noviembre de 2013

Eclipse

 
 
"autin lunae veneficia arguente mortalitate
et ob id crepitu dissono auxiliante"
Plinio el viejo.

Roja luna que esconde y es más rojo
lo que oculta rojísimo lo vivo....
En el eclipse rojo que percibo
no hay una luna blanca, solo enojo.

No hay una luz brillante hacia mi ojo,
solo girar las vueltas del tiovivo.
Es como la cadena del cautivo,
como la paja vieja del rastrojo

Se enrojece la luna, ya tapada
y se muere de muerte equivocada
mientras se niega el cielo, oscurecido.

Las nubes que te esconden, consumido
el fulgor de tu luna, ya vencido,
no dejan que amanezca tu mirada.
 
 

La Almarcha

No es más alto el azul desde la ermita
ni San Antón más viejo, ni el Calvario
hace más claro el cielo de mi barrio
Ni en la Iglesia la luz se fagocita....

Tumbado en la ladera, necesita
de otra ermita en el este, y a diario
en el lugar que Airón puso un acuario
va San Bartolomé y lo delimita.

Mancha en la mancha, y en la loma
donde granan los trigos, y la escarcha
cubre de plata el rojo en la amapola.

Viene a vivir en paz el que se asoma
a la paz de las calles de la Almarcha.
Y que la muerte siga viajando sola.
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