jueves, 30 de abril de 2009

amanece



Cielo
a ras de suelo
sola
sobre la nube la ola
entre la bruma de espuma
corolas de caracolas
y el cielo de terciopelo.

Tierra
agua de sierra
viento
lento lamento
en el coral boreal
del firmamento violento
y la tierra que se cierra.

Luna
mala fortuna
llora
a la hora de la aurora
mientras se sella una estrella
sobre la aurora sonora
y la luna inoportuna.

miércoles, 29 de abril de 2009

sentir y ser

ser para sentir,
querer,
querer para ser sentido
para dejar ofrecido
el ser.
y siendo lo concedido
ofrecer para vivir
viviendo de lo querido.
Sentir para no morir
tener,
tener de lo no tenido
hasta que llegue el olvido.
saber
del sentido prometido
colgado en el porvenir
como siempre lo has sabido.
Saber para conocer
sentir
soñando sentirse herido
de un sueño correspondido
Vivir
del sentido conocido
que quieres corresponder
y no te está permitido.


Para Glória. Poeta

martes, 28 de abril de 2009

tiritas para el alma

Pandereta de siglos para dormir al hombre
preso en el corazón mudo del universo.
Media manzana de oro para que el niño coma
hasta sentirse eterno.

Árboles, puentes, torres, montes, mares, caminos.
Y todo a la deriva se irá desvaneciendo.
Cuando ellos ya no vivan, en el espacio, libre,
tú seguirás viviendo.

Y cuando nos cansemos (porque hemos de cansarnos).
Y cuando nos vayamos (porque te dejaremos).
Cuando nadie recuerde que un día nos morimos
(porque nos moriremos),

Pandereta de siglos para dormir al hombre,
media manzana de oro que mide nuestro tiemo,
cuando ya no sintamos, cuando ya no seamos,
tú seguirás viviendo.
josé hierro

Tu siempre serás la dama
dama blanca, flor de espuma
que en las noches se reclama

Aventadora de bruma
mecedora de la calma
pero tu no tienes, luna
tiritas para mi alma

lunes, 27 de abril de 2009

será?

Será amor esta herida que escuece en mi futuro?
La desazón inquieta que construye mis llantos
la llamada perdida, un mensaje sin saldo?
Será amor esa risa, unos rizos al viento,
el vértigo que causa un escote apuntado,
unos vaqueros rotos,un uniforme blanco?
Será amor esa peca al borde de unos labios,
unos inmensos ojos, un paseo de la mano
con la luna de fondo?
Acaso será amor el sonido de un timbre, un ascensor gastado
la ropa por el suelo tirada en el pasillo y el rostro arrebolado
Puede que sea amor la blancura del lecho, el olor de los cuerpos
las sábanas, el tiempo y ese vaivén de manos?
Será amor ese brillo que ciega las pupilas,
será amor el mirar el sueño tan cercano,
y la luz que se atisba desde el balcón cerrado?
Será amor la mañana, el despertar del día?
Y no es amor la vida con el amor al lado?
Será amor este hueco que me siento en el pecho
cuando cierro los brazos y solo yo me abrazo?
La dulzura del beso será amor?
Será....

"¿Cómo que será? Es amor con rizos, la peca y el escote en pico.
Miedicas"

Revolviendo el trastero de los recuerdos, la edad es lo que tiene, uno se encuentra cosas.
Cosas olvidadas que se revuelven en el tiempo y en el espacio, que arañan las terminaciones nerviosas que nos construyen.
Nunca es cuestión de leerlas, tan solo de volverlas a sentir.

sábado, 25 de abril de 2009

cree en mi


Dan Fogelber

Hacia tantos años que tenia olvidado a este buen amigo.
Hoy lo volví a encontrar a propósito de alguien que me habló de confianza y paz interior.

jueves, 23 de abril de 2009

el herido

Un poso de tristeza adiviné en sus ojos,
y vino la sonrisa el alma a rescatar.
Más tarde, con la idea, como mueren los lirios,
como baila la gota por detrás del cristal
así serenamente una ilusión se entrega
a otra mirada limpia que te enseña a mirar.
Tan solo es el recuerdo que luego con el tiempo
innecesariamente gustará acariciar
las cenizas de un fuego, los restos de la hoguera
que sin brotar la llama se tuvo que apagar.
Y no quieres sutura, es una herida limpia
que al paso de los años le costará cerrar
por que la sientes viva, palpitante, y tan tuya
que bebes de la sangre para poder sangrar.

domingo, 19 de abril de 2009

respuestas



Soy un perro verde,de venus quiza.
Leed, allí estan las respuestas

viernes, 17 de abril de 2009

vivir en verso

Vivir en verso, dices
quizá si comprendieras que la vida
es un soneto
de Lope, de Gracián o de Quevedo.
La palpitante rima soflamada
de Neruda al viento de Isla Negra.
La cadencia cristal de los Panero
el ritmo de Salinas
la dulce y musical coreografiá
de la palabra de Aleixandre.
Dices
y dices tercamente
que mi vida es un verso inacabado.
Dices bien, apasionadamente
rompo, rasgo, describo
como Miguel, y vivo
en Hernadez la fuerza de la vida.
Recitar, existir, acomodarse
al declamar de la vida y su misterio.
Tienes razón, vivir en verso
Apenas solo un verso
es la vida.

miércoles, 15 de abril de 2009

lo se, lo se

Lo siento, pero siempre recurro a él cuando no me encuentro.

morir en ti

Aunque te cubre la penumbra
y demuestras inmóvil la tersura
que tu divina soledad revela
ni mueve, ni acostumbra
a moverse de ti la sombra oscura
del paso que tu pie desvela.
Un cielo prometido anhela
al astro que en su orto
despeje con su luz copiosa
la imagen nebulosa
que yo contemplo absorto
como se ve una diosa.
Imagen viva y fabulosa.

Como una diosa esquiva
afirmas y niegas con la calma
que desde ti y tu gesto se levanta
que pareciendo altiva
se esconde cuerpo y alma
trás esa mirada posesiva
Un alma adolescente y fugitiva
recubierta y vestida de negrura
dotada para amores y desvelos
Negando carnes, prometiendo cielos
entra serenamente tu hermosura.
Que pátina de gloria te reviste¡
Estas alegre, pareciendo triste.

Mi deseo furtivo se atrinchera
a la espera patética de un gesto
mendigando una mano y una risa
tras el cristal vendrá la primavera
y despues, el invierno funesto
se marchará de mi deprisa
Acaso en un vaiven se moverá la brisa,
se meza lentamente en tu tibieza
y abandone su frio entre tus pechos
Morirán las alcobas, fenecerán los lechos
tirunfante plenamente tu belleza.
Morir quemado a fuego lento
podrias ser mi gloria y mi tormento.

lunes, 13 de abril de 2009

paternidad sin matríz

Una raíz profunda,
la simiente en la tierra que fecunda
todos y cada uno
de los alrededores de mi vida.
Pasado, porvenir,
el goce que nos queda por sufrir
y siempre es oportuno
la vivencia que dejas ofrecida.

Carne primera
y siempre de mi carne prisionera
dolor y miedo
que ahuyentamos en una sola risa
Orgullo y emociones
genético patrón de los patrones
flaqueza en la que cedo
rescoldo azul soplado por la brisa.

Sangre caliente
impulso de otra vida que se siente
energia sin verla
pellizco que te inclina la cerviz.
Dulce querencia
negación positiva de la ciencia
en cambio sin ternerla
a veces yo me siento la matriz

domingo, 12 de abril de 2009



Hace ya unos días que no la frecuento, puede ser por que mi cabeza está en otras singladuras más mundanas, y no creas, echo en falta sus cabellos morenos.
Normalmente a la tarde, cuando se muere el día, en el rincón mas claro de mi salón oscuro donde vive callada desde hace algunos años, la visito a diario. En mi silloncito de mimbre dejo caer mi pesaroso cuerpo cansado de los ruidos, gastado del recuerdo, y le hablo a escondidas.
Gala creo que se llama y alguien me dijo o tal vez lo soñé que es familiar lejano o cercano quizá de un loco de Gerona llamado Salvador.
Buenas tardes, la llamo y espero su respuesta en vano, la imagino mirando hacia la lejanía, mas allá de la playa con Cadaqués al fondo y las casitas blancas repletas de las redes de pescadores viejos y jóvenes muchachas.
Cuanto me gustaría saber de sus silencios, ver de frente sus ojos, poder mirar su cara, pero no me responde. Permanece callada, la mirada perdida en el azul hiriente de su mar solitario.
Imagino su pecho rebosante de anhelos, con tormentas de fondo y marejadas dormidas prestas a despertar en un batir intenso de olas contra sus costas.
Y miro sus sandalias, y su espalda inclinada sobre el marco pequeño de su pequeño mundo. Dejo correr la vista por su vestido blanco bajándola despacio, mirando su cabello de moreno azabache, al descuido del viento sobre la redondez de sus hombros, y me sorprendo soñando debajo de su blusa terciopelos morenos y suaves montañas.
Me levanto deprisa, cada vez que me siento como un ladrón robando su intimidad doliente, y la llamo despacio, y ella no me contesta.
Gala creo que se llama. Muchacha en la ventana. Me prometo a mí mismo, cada tarde en las sombras que en el próximo día me acercaré a ella, me posaré en sus dedos, le miraré los ojos, y hablaremos de todo.
Quiero beber su risa que soñé tantas veces, quiero vivir sus ansias de juventud primaria y conocer a fondo sus más profundos miedos, que conozca los míos, escuchar sus palabras.
Pero no me responde, nunca giró la cara. Hago un último intento, y la vuelvo a llamar, y permanece quieta asomada a su ventana azul.
Todas las tardes, desde hace algún tiempo, me despido de ella de la misma manera, con la esperanza que mañana será el día, mañana sí, mañana podremos encontrarnos y reír y llorar. Mañana volveré, ¿estarás?

martes, 7 de abril de 2009

el perro verde

Un perro huidizo, lastimero, y verde
viejo saco de pulgas, amasijo de huesos
renqueante, sin voz, el ladrido se pierde
desterrado en la calle, sin calor de los besos.

Despeluchado, sucio, temeroso, aterido
vagabundo, cansado de aposentar esquinas
hambriento, receloso, apaleado, huido
gruñendole a la vida al tiempo que camina.

Llegó un tarde seca de lágrimas saladas
a un andén con farolas de tristeza serena
entre viejos vagones, sobre vías gastadas
pudo ladrarle al mundo el dolor de su pena.

Tan solo un pedacito de los hilos de plata
que dibuja la luna al salir de las nubes
pretendía observar, y entonces una gata
desde su mirador gritó ¿por que no subes?

En un rincón caliente, reconfortante, lleno
de las hojas que el viento barre de los paseos
se acomodó y por fin pudo dormir sereno
pensando que se cumplen a veces los deseos.

Y hablaron de los sueños, de la voz y la vida
y agitaron el miedo que del dolor se espera
muchas veces la gata se quedaba dormida
mientras ladraba el perro al calor de la hoguera

Pero el perro era verde, y verdes los instintos
pánico a las alturas que transitan los gatos
pudieron ser amigos, pero a su vez distintos
sin embargo les chifla jugar con los zapatos

Perro verde sin dueño, reflejo de la bruma
espejo de los vientos, cansado y verde perro
sobrevives feliz nadando entre la espuma
abocado a la vida, esperando tu entierro.

sábado, 4 de abril de 2009

tu silencio

Como aletea el alma
en el silencio
se quedó en la ternura
del primer beso
beso callado
pero grito del cuerpo
y de las manos.

Dices mas cuando callas
silencio intenso
que me chilla en tus ojos
habla en tus gestos
mudas palabras
un mundo de silencios
en la mirada.

Fonética del pecho
cárcel del habla
es la voz del silencio
la que me llama
dulce afonía
silencio de miradas
de cada día.

Renunciaré al sonido
por tus silencios
cegaré mis oídos
por comprendelos
sordo y callado
pero vivo en tus ojos
me dicen tanto!

el breve espacio en que no está



Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio en que no está...
Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
Rompe todos mis esquemas, no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio de lo que dá.
Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera sólo un día para amar.
No comparte una reunión,
mas le gusta la canción que comprometa su pensar.
Todavía no pregunté «¿te quedarás?».
Temo mucho a la respuesta de un «jamás».
La prefiero compartida antes que vaciar mi vida,
no es perfecta
mas se acerca a lo que yo simplemente soñé...

viernes, 3 de abril de 2009

unicornio



Cuando cesa la vigilia
y se derrumban
las losas de los párpados
Abre la luna un puerto
azul sobre la noche
una pradera añil sobre la nube
que pasta mi unicornio.
Galopamos mil dunas
de vainilla y pimienta
y al paso,encadenamos una rosa
al rabo de esa estrella
que llora mansamente
acabada su estela sobre el río.
No digas que es un sueño
vívida realidad del otro lado
allá donde la risa
no se duerme, ni pesan
los colores del llanto,
Nunca verás la lágrima
cegar el azabache luminoso
como un faro gigante
que alumbra en mi unicornio.

la vida, esa vida

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