sábado, 30 de octubre de 2010

café caliente


En estas madrugadas siempre hay sumas

en las restas calientes de las camas.

Llueven noches a mares en las plumas

que nacen de los besos con que llamas.


Cae una inmensidad de estrellas rotas.

Se desmadejan cuerpos y amapolas.

Voy escribiendo versos con las gotas

que destilan los ecos de tus olas.


Se despereza el alba de tu sexo

en un amanecer de fuego y frío.

Ya se postra el deseo, genuflexo

se apacigua el meandro de mi río.


Hace una intensidad de cama herida.

Huele a café caliente y recién hecho.

Vas abriendo las puertas a mi vida

mientras te desayunas en mi pecho

viernes, 22 de octubre de 2010

altos vuelos


Voy saltando trincheras tan seguro

de la inseguridad y de los miedos.

Ofrezco cálices al cielo más maduro

desde la inmadurez que dan mis dedos.


Vuelo pájaros, restaño cicatrices

con el punto de cruz que dan los años.

Y los paso de grises a felices

en la infelicidad y sus aledaños.


Este esquimal que habita mis adentros

cambió de meridiano, fecha y hora.

Es el día la noche por mis centros

Sobre mis periferias no se llora.


Pesa la gravedad de imaginero

en el confín dolido del pasado.

En un taller de sol y de aguacero

tallé mis dolorosas sin brocado.


Suelto lastre, desciendo mis barrancos

al pulso de una pértiga de sueños.

Mido pasos con vocación de trancos

que nacen de zapatos más pequeños.


Pero otras noches tiemblo en el reverso,

otros días se nublan, se oscurecen.

Siento letras que faltan en mi verso

donde mis soledades enloquecen.


Hay un espejo dulce que me invita

a pasar: “Esta puerta no te inmola”.

Entro, pero la soledad me solicita

en muchas ocasiones no estar sola.

martes, 19 de octubre de 2010

presencia


Hay tardes que presiento tu presencia

en el cuarto vacío, y el perchero

ya sin brazos, ausente de tu ausencia,

sujetando en el aire mi sombrero,

da a las sombras un trazo de apariencia.


Si se me llena la soledad de frío

el hueco de tu abrigo, con urgencia

corre a cubrirme el cuerpo del rocío

con que tapo la falta de tu esencia,

donde cubro la huella del hastío.


Es un escalofrío de ida y vuelta.

Allí el perchero y yo, nuestra paciencia

nos hace imaginarte más esbelta,

más llena de matiz. La diferencia

entre el ser y el estar queda resuelta


Luego pasa la sombra y desvanece

la nostalgia de luz de la abstinencia.

En el rincón de cuarto donde crece

tu ausencia como una penitencia,

está un perchero solo que envejece

viernes, 8 de octubre de 2010

La restauración y el tiempo


Dices que se te cae y me preocupa

¡Arquitectos! Llegad os necesito.

Aparejad los planos de esta grupa

donde de vez en cuando me derrito.


Llegad los aparejadores con la lupa.

Albañiles y obreros, a mi grito

debéis de levantar. Decid Aúpa

para que no peligre mi apetito.


Levanta esa montaña, más que dura:

enhiesta, prieta y firme, reforzada.

Pon un andamio en esa abreviatura.


Luego tira los planos, que no hay nada

que sostenga el calor y la dulzura.

Deja la obra. Por mi ya está acabada.

jueves, 7 de octubre de 2010

poema en blanco



Dejo en blanco el poema
Rellenarlo de blanco es cosa tuya.
Blanco el labio, blanquísimo el fonema
que eleve y que construya
otro color distinto.
En mis versos te pinto
blanca y radiante, blanca. Espuma y ola.
Dejo volar la mano y es distinto
pintar el laberinto
blanquísimo y sedoso de tu cola.
Sueño un futuro rojo en donde fluya
un blanco fabuloso en tu vestido.
Una rosa se quema
al calor del latido
de este sueño de blanco compartido.
Alguien grita ¡ Aleluya!
y tu apareces sola
como el astro que ocupa su sistema.
Yo, satélite oscuro y deslucido
sobre tu blanco giro y me coloro.
Sueño verte de blanco y solo pido
que mientras suena el coro
este sueño incoloro
sea verdad suprema.

Felicidades. No me pasan los años.Solo te sueño en blanco.

miércoles, 6 de octubre de 2010

evaluación



“Hace frío esta mañana. Por encima de los olivos la niebla se extiende como un algodonal blanco. Llevamos aquí once largos meses, desplazados, humillados y lo que es peor muy asustados. De todo este tiempo de mensajes obsesivos, machaconamente enviados y apremiantes solo he sacado dos lecciones: La vida no es lo que parece y si; me gustaría poder vivirla echando una mano a todos lo miles de humillados y tan asustados como yo pero que están fuera de este mundo circular de botas, toques de clarín e insignias en las pecheras. El honor es la principal divisa, dicen, pero solo les cabe su interpretación del honor.”

“ Acabamos de llegar Pedro y yo. El guardagujas entro corriendo, pálido como un cadáver, balbuceando algo sobre Manolo y no se que de un accidente en la carretera de Ribarroja. Apenas pude entenderle entre su apremio sofocante y los ladridos de Laika.
Solo podemos ver el coche de Manolo ardiendo empotrado contra el pie retorcido de un olivo, siempre olivos, y su cuerpo reducido a la mitad como una masa negra e informe.
El extintor está agotado y mis manos negras y sin bello me huelen a la cocina que recuerdo entre fajina y fajina. Lloro de impotencia mientras llega una inútil ambulancia con un Jefe de Estación abrumado y silencioso. Miro a Pedro, sentado encima de capó del coche. Su inmensa humanidad se estremece. Desde sus casi dos metros caen lágrimas como las gotas grandes de las tormentas de agosto, y sin decirnos nada nos abrazamos.”

“ El Hospital Doce de Octubre es una masa gigante de hormigón desubicada y sucia. Sucia por dentro y por fuera. El olor de estos centros donde se empeñan en hacinar desgracias siempre me deja una sensación contradictoria. Imagino miserias pero también puedo sentir consuelo, ternura o miedo. Llevo aquí todo el mes controlando a Camilo, uno más de los desesperados que no tienen más cojones que jugársela para poder dar de comer a su gente. Ya poco importa que sea colombiano, que llevara 90 bolas y mucho menos la falsa dignidad del Piloto de Avianca cuando avisó que tenia una contingencia, hipócritas asquerosos, como si no supieran que trasportan cada día muchos de estos arramblados por los cárteles y la puta vida. Ahora solo importa que sobreviva y deje caer por detrás esa carga que se lo esta intentando llevar por delante.
Ayer me hablaba de Valderrama, dice que será el mejor jugador en el Mundial de Italia, y minutos después sus ojos se espantaron, perdidos en el vacío lleno de cucarachas por encima de la colcha de un color indefinido. Mansilla me dice que tranquilo, que ayer intentó arrojarse por la ventana, que es cosa de las subidas que sufre por las filtraciones.
No le dan muchas esperanzas.
Me despiertan dos noches después. Camilo a muerto. Su cuerpo moreno y fibroso no pudo soportar más. Alguien hace una broma: Ha muerto feliz, pero yo no río.”

Mañana me evalúan, dicen. Es gracioso. ¿ Quien puede evaluar una vida? ¿ Quien lo va a hacer?. Los mismos que me han apartado de mi trabajo, los mismos cuya principal divisa es el honor, su honor, ¿ que honor?. ¿ Donde estaban ellos cuando asesinaron a los chicos?
Fui un mar de lágrimas, pero su honor no estaba. Tampoco estaban en los pisos de las entregas, ni en las horas eternas de los apostaderos, ni en los momentos duros de las detenciones. No los vi en Málaga cuando los irlandeses. Ellos no conocieron a Maria, no debieron mirar sus ojos vacíos. Ellos no valoran las horas de sueño perdidas, el nudo en el alma, en el estómago y en la conciencia. Ni el sufrimiento y la renuncia por mi parte y la parte de los míos.
No voy a seguir. Ventisiete años dan para mucho y solo me quedan unas chapas de latón en el mueble del salón, la conciencia tranquila y este sabor amargo en la boca de no poder hacer lo que llenaba una vida.
Mi evaluación es que no se lo merecen.
Estamos en paz.

lunes, 4 de octubre de 2010

la corrala


Fotografía obtenida en "Galeón.com".

"Patio de Vecindad.
Ven, date una vuelta de mi mano, hermano de la pluma.
Recorreremos juntos los reinos de papel y espuma donde habitan los reyes y reinas de lo irreal y fantaseado, mitad sueños de gas, mitad querer y no poder edulcorado.
De mi mano verás las casas mas limpitas, pulcras, asépticas, monisimas, con los mismos cuadros en las mismas paredes, mueblecitos de Ikea, geranios en los patios y sabor a bencina en las tazas de loza.
Al corro de la patata jugaremos con ellos, conocerás las caras de las firmas plagiadas, no es tan difícil, mira, quirúrgica del cortar y pegar, suma y sigue que hoy me encuentras inspirado, y mi espejito dice que no hay rey como el mío, mi balcón es florido, no hueles mis jazmines.
Bacanal de culturas, aprenderemos letras, no te sueltes hermano pues pudiera que un verbo de los que pululan sueltos por los reinos de nata de los reyes y reinas de esta espiral de la vanidad te rompiera la crisma, y de paso algún que otro esquema de los que nos dejaron a los de cuarto y reválida, que senectud tan grande.
Laberintos sin minotauro, monotemas gastados, miraremos detrás de los cristales limpios los pisitos a la venta este año. Date una vuelta y gira conmigo de la mano, hermano de la tinta y la pluma, y aprenderás quereres, y pasiones, y gatos, lágrimas de un solo ojo, todos usados y lo que es peor, impostados.
La Real Academia de los pisos piloto te recibe con los brazos abiertos, pero afila tu codo y no ofrezcas el flanco que mi casa es mas chuli, mis problemas comunes se los robo al vecino y los firma cualquiera en un coment esta misma noche"

Es gracioso¡ Lo escribí en mayo del 2007, ya llovió y estoy por firmarlo ahora otra vez.
Nada ha cambiado casi cuatro años después.
El mismo patio de vecindad, con los mismos escaparates donde para encontrar una brizna de sentimiento real, propio, sentido tienes que escarbar y escarbar.
Círculos concéntricos de letras, círculos concéntricos de gente, círculos concéntricos
de temas manidos, manoseados, respuestas devueltas si me lees pero me escondo de ti para que no veas que te leo, patrañas, egolatría… En mi pueblo, que yo soy de pueblo dirían “bolliza”.
Ahora, eso si ¡eh! pintura cultureta con que tapar obviedades, por que quiero que sepas
que aquí nadie es vulgar, ni nadie es frívolo, todos somos librepensadores y auténticos.
Auténticos si, auténticos pedantes y corredores de fondo pero a la carrera a abrir StatCounter para ver quien la tiene más grande.
Dios que cansancio y cuanta vida por ahí dejada de vivir.
Ale, voy yo a medírmela,pero que no os quepa duda que la tengo pequeña.

sábado, 2 de octubre de 2010

ropa tendida


..."He dicho así a media alba
porque de nuevo la hallo,
de nuevo el aire libre sana y salva.
Fue en el río, seguro, en aquel río
donde se lava todo, bajo el puente.
Huele a la misma agua, a cuerpo mío.
¡Y ya sin mancha! ¡Si hay algún valiente,
que se la ponga! Sé que le ahogaría.
Bien sé que al pie del corazón no es blanca
pero no importa: un día…
¡Qué un día, hoy, mañana que es la fiesta!
Mañana todo el pueblo por las calles
y la conocerán, y dirán: «Esta
es su camisa, aquella, la que era
sólo un remiendo y ya no le servía.
¿Qué es este amor? ¿Quién es su lavandera?"

Claudio Rodriguez.



Tengo ropa tendida y tiendo un sueño

a la mirada expuesto, y a la vida.

Tengo la ropa limpia que te enseño.

Si me pides el alma está tendida.


Dejo mi ropa limpia y ofrecida

para el uso de un cuerpo más pequeño

En la espalda la talla conocida

y en las mangas el gesto pedigueño.


Siempre tiendo mi ropa, y con mas brío

se mueve allí en la cuerda, baila y danza

con el rigor del viento en mi azotea.


En la cuerda la ropa de lo mío

ya limpia y perfumada bailotea.

En la cuerda del fiel de tu balanza.



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