sábado, 29 de noviembre de 2008

Father And Son



CAT STEVENS

"Mírame, yo soy viejo, pero estoy contento.
Yo fui como tu, y sé que no es fácil,
Con tranquilidad puedes encontrar lo que buscas.
Pero toma tu tiempo, piensa mucho,
piensa en todo lo que tienes.
Por ti estas cosas estarán aquí mañana,
pero puede que tus sueños ya no"

Y despues todo llega, los errores, los fracasos y las penas.
Tambien las alegrias y la calidez del cariño.
Ahora podemos mirarnos a los ojos y sonreir.
Nos tenemos y eso es mucho.
Mucho

martes, 25 de noviembre de 2008

ni se te ocurra

Todas y cada una de las arrugas que le surcan la cara las siento como propias, en parte por que soy culpable de mas de una.
Recio, tostado, cargados los hombros con el peso de los años, los suyos y los de todos nosotros, castellano viejo, de tierra adentro.
Debutó en esta vida con mal pie, allá por principios de los treinta, en mala luna, luna mala, con los hombres muriendo y las mujeres y niños trabajando, llorando y sin comer. Casi como un turista, de la mano de su madre camino de Elche,asistió al entierro de un hombre que apenas conoció y que debió ser el padre que tanto ha necesitado y nunca tuvo. Jamás lo oí quejarse, aunque por dentro este viejo hombretón manchego ha llorado mucho esa falta de afecto.
Desde entonces, día a día intimó con Miguel Hernández sin conocerlo( Carne de yugo has nacido), sin leer ni uno solo de sus poemas, sin apenas sospechar que nadie reunió nunca mejor que él el perfil necesario.
Luchó por la vida mientras que pudo y aun después, malas pulgas, pero con una ternura que encuentras apenas escarbas un poco en el barbecho de su alma.
Siempre envidié esa mirada limpia, esos ojos francos, ese carácter vehemente y arrebatado con que defiende sus posturas, sus amores y esa hombría de bien con que quiso regalarme y no estoy muy seguro que consiguiera. Con un simple ademán de sus manos grandes y morenas despejaba mis dudas y mis temores cuando era un niño, de la misma manera que lo intenta ahora, pero por desgracia para los dos con bastante menos éxito. Siempre quise su apoyo, siempre lo busque, siempre lo encontré, y muchas veces, mas de las necesarias lo rechacé. A la vuelta, siempre vuelvo, allí esta, frente alta, buena cara, ojos francos, mala leche.
Gracias, gracias por todo, padre, por lo que has hecho y por las intenciones. Ese chiquillo al que atropello la guerra se hizo hombre, el otro al que tu jamás fallaste espero que también, aunque sea mas bien tarde.

No cambiaría ni una sola coma, pero ni se te ocurra, viejo, ni se te ocurra.
Papa, siempre luchaste por mi vida, lucha ahora por la tuya, por mi y por ti, por todos nosotros. No vayas a dejarme tan solo ahora...

domingo, 23 de noviembre de 2008

te pienso(revisado)

Solo soy si te pienso
si a la retina viene tu memoria.
Y se me instala allí
ocupándolo todo, colores, sombra, luz
y cuanto de verdad miran mis ojos.
Solo soy si te pienso
si mi vello enredado te presiente.
Se estremecen y vibran mis sentidos
donde el deseo crece hasta dolerme
cuando asoma el recuerdo de tu cuerpo
con su contacto dulce y poderoso.
Solo soy si te pienso,
si tu calor humedece mis labios.
Los invade el sabor de la nostalgia,
acíbar de los tuyos heredado
en un leve gemir.
Si te pienso, pudiera ser sonido
epitafio en la tumba, lecho nupcial, revuelo
de palomas volando por la plaza
el rosal que en los patios languidece.
El malva de las tardes de verano
a la puesta de sol, la nube blanca
que despacio, con pereza y un punto de desdén
pasea por el cielo mansamente.
Y soy la novia blanca en primavera,
con los senos hambrientos de sentidos
la luz triunfal de las mañanas de enero
cuando amanece gris y todo tiembla.
Si te pienso, y no siempre lo consigo
solo soy una espera que se sienta
al borde de la nada mientras llega
una ilusión de ti, de tu recuerdo
y el alma se sonríe y se transforma.
Solo si te pienso soy, y mientras sea
libre seré para poder pensar y ser, sentirte dentro
administrar los gozos y las sombras
que me agostan las noches de tu ausencia
para poder vivir tu cuerpo denso
en la llanura interminable de mi cama.
Solo soy si te pienso, y pienso ciertamente
en ti a cada instante que respiro
por lo que soy real, real y cierto
soy, soy no lo dudes ni un momento

sábado, 15 de noviembre de 2008

peter pan



Será que me habré echo mayor
Que algo nuevo ha tocado este botón
para que Peter se largue
y tal vez viva ahora mejor,
más a gusto y mas tranquilo en mi interior
que campanilla te cuide y te guarde


Cuando Peter se encontró solo, descubrió que tierra del más allá se había convertido en la Tierra de más acá.
¿ Que seria de Campañilla, de los chicos y de Wendy?
Toda la vida luchando con Garfios, y monstruos de la peor especie que llegaban desde su interior, para acabar así, sentado a la sombra de su árbol y solo.
Su enemigo estaba en casa, y desde dentro se propuso derrotarlo.


Dos veces me llamaste Peter Pan, pero quiero que sepas que ya lo alejé.
Ahora solo me gusta mirar el pais de nunca jamás desde la distancia. Me ayuda a seguir.

jueves, 13 de noviembre de 2008

pacto

entenderse es un misterio
reservado a lo más grande
basta para mantenerse
entender que no eres nádie.

Conocerse, construirse
ir levantando ciudades
en lo más hondo de ti
para lanzarlas al aire

Admitir lo que no somos
aceptar lo innegociable
un pacto con el espejo
donde se mira tu imagen

basta con el sentimiento
sobra con lo más palpable
dejar que fluya la vida
y luego la tierra hable.

domingo, 9 de noviembre de 2008

rosa de los vientos

La encontré en un bazar polvoriento de El Cairo donde las alfombras mágicas cuelgan como cortinas tupídas desde el techo hasta el suelo, y los cueros elevan sus olores de agrios viejos.
Al fondo del pasillo, se abría una sala ancha con mesitas de ébano con tapetes de lino que soportan estoicas el peso de los años y por añadidura de centenares de pipas, y alambiques, papiros y vaya usted a saber si el caballito triste que rumia su silencio es alabastro negro o jabón perfumado.
Bajo aquella vidriera se amontonan maletas sospechosa y pulcramente nuevas, expertas en idiomas orientales del chino al mandarín, tela de araña que atrapa a los que transitamos las callejas que rodean la Mezquita Blanca en un devenir extraño de camisetas nuevas con las tallas cambiadas y letreros absurdos desde el griego hasta el copto.
Me encontré de repente con ella, con su extraño magnetismo de vientos, meridiana de vida con apoyos laterales a una innegociable Flor de Lis asociados, decidida , punzante, definitiva.
Conquistarme en el Cairo en aquellos momentos, en aquellos o en otros, pero más en aquellos no era tarea difícil, el aroma a tabaco de las pipas de agua y las especias fuertes llevadas de los aires, las pupilas preñadas de las rocas mas bellas, elegía de piedra y mármol levantada. Me cautivo su estudiada belleza de formas para ser intocable en un mundo imperfecto de navegantes nuevos, instrumento de fe como Biblia del mar y algo a que amarrarse en tiempos de mudanza.
La compré sin medirla, sin pesar y sin tiempo. La guardé en la maleta del todo a cien de sueños en que nos convertimos en momentos felices sin más remordimientos que el ticket de facturación y los bultos de mano.
Dormía en mi cajón el sueño de los justos, en su bolsita nueva de viejas ilusiones, y tropecé con ella en esta madrugada.
Despierta, remolona, la tormenta ha llegado, puede que tus colores y tus redondos cuadros pongan rumbo a mi nave, flor de lis de los vientos, rosa-mar de mi desierto Cairo.

junio de 2007, ya llovió

soul



El alma es un sentimiento,
el sentimiento profundamente dentro del Alma
es el color de tu Alma
de la piel es la esencia,
la esencia desde dentro
Ello es donde todo comienza
El alma es lo que has sido
todo lo que es verdadero para ti
donde vas, lo que vas a hacer
El alma es la estación
para la gente de tu nación
Algo que se lleva con orgullo
el Alma puede ser tu visión o algo que es ocultado
no es algo que tiene que ocultarse
El alma es lo que has sido
por lo que eres verdadero.
El alma puede ser su estación para la gente de su nación
Algo que se lleva con el orgullo
el Alma puede ser tu visión
esto puede ser tu religión
Algo que no puede ocultarse

Van Morrison

sábado, 8 de noviembre de 2008

referencias




.-"Suena " some blues" de Van Morrison. Las garras de terciopelo del viejo león siguen arañandome la piel como la primera vez.
Los jirones que se quedaron por el camino ya poco importan, siempre que lo necesito esta alli, y a él vuelvo, como si volviera a los origenes, una catarsis efectiva y necesaria.
Es cuestión de referencias, un faro al final del camino que nos guie, que nos impulse hacia la meta, que nos arranque cuando nos hemos parado. Cada uno fija las suyas, balizas que señalan el camino, marcas que delimitan y acompasan nuestro paso, nuestro pulso".-

Sigue igual de vigente, pero sigue mejor. Todo y nada ha cambiado.
El viejo león me sigue arañando el alma, sigo buscando mis referencias( y la búsqueda es lo que motiva) solo que los apoyos me colman.
La vida vuelve a tener sentido, me encuentro lleno y vacío, orgulloso y triste, alegre, desquiciado y sereno. Loco?. No, vivir, vivir así, a pleno pulmón y calzón quitado ( je,je).
Por las noches, me miro, le hago muecas al espejo y ordeno los pelos que “calambres” me alborotó desde esa malicia ingenua que dios le dio, Dios y su almohada, bendito sea.
Luego en la cama, miro a Luis, lo veo donde yo ya estuve, y se lo que piensa, sus desvelos, sus inquietudes ( hoy me llamó: papa, tengo un gorro como el tuyo, con borla, y el Duque tiene la cara muy seria). Todas las noches lloro, y que?, las lagrimas me realizan.
Las que son secas también me acompañan desde donde se encuentren, y además me ahorran un pañuelo, que se me rompió la lavadora.
Miro la estrella, está allí, brillara ( recuerdas?), siempre lo hace, y si alguna vez pensé en lo que significa algo de felicidad debe ser esto.
Será.

lunes, 3 de noviembre de 2008

tus alas

Y bien, ya estas allí.
Se que cuando te vea volveré a llorar como anoche, y sabes?
Raul me vio tan triste que se pasó el viaje de vuelta cantando, intentando hacerse el gracioso, pero el estaba tan jodido como yo. Ja, ja, papa, paso por Parla.
Y con esa mezcla de pilleria e ingenuidad intentaba evitar que le viera la nube en sus ojos.
Vamos a notar mucho tu ausencia, pero como retener el aire que te empuja, como sujetar el brio de tus alas.
Ha llegado el momento y en ello me consuelo.
Vuela, vuela alto, tanto como te permitan esas hermosas alas, y no mires atrás.
Alguien a quien los tres queremos, me dijo mientras me llevaba a casa en ese huevo oscuro que tiene por coche y mientras husmeaba en su maletín de curar almas doloridas que criamos a los hijos para que vuelen.
Vuela, lejos.
Que hermosas alas. No es necesario que sepas que me duelen como mías.
Hoy siento mi plumaje con más brillo, pero el nido más vacío.
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