sábado, 8 de noviembre de 2008

referencias




.-"Suena " some blues" de Van Morrison. Las garras de terciopelo del viejo león siguen arañandome la piel como la primera vez.
Los jirones que se quedaron por el camino ya poco importan, siempre que lo necesito esta alli, y a él vuelvo, como si volviera a los origenes, una catarsis efectiva y necesaria.
Es cuestión de referencias, un faro al final del camino que nos guie, que nos impulse hacia la meta, que nos arranque cuando nos hemos parado. Cada uno fija las suyas, balizas que señalan el camino, marcas que delimitan y acompasan nuestro paso, nuestro pulso".-

Sigue igual de vigente, pero sigue mejor. Todo y nada ha cambiado.
El viejo león me sigue arañando el alma, sigo buscando mis referencias( y la búsqueda es lo que motiva) solo que los apoyos me colman.
La vida vuelve a tener sentido, me encuentro lleno y vacío, orgulloso y triste, alegre, desquiciado y sereno. Loco?. No, vivir, vivir así, a pleno pulmón y calzón quitado ( je,je).
Por las noches, me miro, le hago muecas al espejo y ordeno los pelos que “calambres” me alborotó desde esa malicia ingenua que dios le dio, Dios y su almohada, bendito sea.
Luego en la cama, miro a Luis, lo veo donde yo ya estuve, y se lo que piensa, sus desvelos, sus inquietudes ( hoy me llamó: papa, tengo un gorro como el tuyo, con borla, y el Duque tiene la cara muy seria). Todas las noches lloro, y que?, las lagrimas me realizan.
Las que son secas también me acompañan desde donde se encuentren, y además me ahorran un pañuelo, que se me rompió la lavadora.
Miro la estrella, está allí, brillara ( recuerdas?), siempre lo hace, y si alguna vez pensé en lo que significa algo de felicidad debe ser esto.
Será.

2 comentarios:

Andaya dijo...

Esos pilares,tan sólidos como escasos. Benditos sean.
¿Ves? a veces para tener hay que dejar. Puñetera paradoja. Puñetero nido vacío.
Y yo, que también le he visto pasar de niño a hombre, siento ese puntito de orgullo robado cuando le veo volar.
A Calambres ya le daré yo, jajajaj si es que no puedo con él. Me oye pero no me escucha, llega a mi in extremis y luego pasando de todo. Aun recuerdo cuando le enseñé a dejarse mirar las amigdalas con el depresor.
Un besazo para los tres.
P.D.
Me sigues debiendo una caña, que lo sepas.

uno dijo...

Mil veces mil, y más si se pudiera volvería al andén donde la hallé una tarde. Desde detrás de los muros de la estación , como un espía loco contemplaba partir en su viaje de sueños locomotoras viejas con vagones flamantes, o más bien al contrario convoyes de colores con la ternura puesta.
Pero una triste tarde, triste, gris, tan oscura por triste, arrojada en el suelo por la desesperanza, en el centro de un charco empapada en tristeza, a los pies de su dueña, hallé mi bata blanca.
Incliné mi silencio y la recogí del suelo, y con un ademán displicente y suave la posé en unos hombros derrotados, vencidos, mientras en los cristales golpeaba la lluvia de las lágrimas secas y elevándose al cielo una oración sonaba por la megafonía.
No entiendo de tejidos, los telares cerraron, ni seda ni damasco, ni siquiera el armiño tienen significado para mi , pero al verla, al sentir su presencia, aprecie su entereza, su vigor entusiasta. Un gracias, buenas tardes, y el silencio cubrió lo que quedó del día.
Desde entonces la busco en su armarito nuevo de la estación antigua cuando mis huesos sienten un nuevo escalofrío, y al cubrirme me sana, me renueva por dentro, me florece y me brotan retoños de las manos.
Su blancura impoluta, nuclear, estruendosa, de coladas antiguas de azuletes y losas, permanece constante a pesar de su vuelo y los miedos me tapa, cicatriza mis llagas.
Mil veces mil, y más si se pudiera, y en un acto imposible de agradecer seria, no hay palabras ni gestos ni razones que entiendan de compensar siquiera , ni pesos ni medidas.
En un perchero nuevo está mi bata blanca, dispuesta está, ofrecida para mis tiempos turbios, con sus faldones largos que me enjugan las penas y sus bolsillos grandes donde guardo los verbos que gastaré mañana o cuando sea preciso

Que haría sin ti.

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