viernes, 8 de julio de 2011

palabras muertas


Y que voy a escribir? Dame un motivo.

Ofréceme lo blanco, o negro dame.

Dame un dolor de amor o dame luna.

Haz girar otra vuelta del tiovivo,

Desatasca la lengua que me lame

con todas las salivas o ninguna.

Desde el hueco caliente de la cuna

tengo una sed de letras y oraciones

y tengo este vacío.

No consigo llenarme de lo mío,

despoblados mis años de estaciones.

Es el tiempo un desierto

sobre el que me despeño tan incierto.

Voy carente de tinta, sin acentos.

Hoy siembro las metáforas de olvido

y en esta sementera me despojo.

En la cima del aire ya no hay vientos

El pozo donde abrevo se ha dormido

cerrando un solo ojo.

Palideció de golpe todo el rojo

La paleta pintó de gris su llama

En gris del desayuno hasta la cama

sin dicha y sin enojo.

Una planicie huera

Quien hizo sin peldaños la escalera?

Se ha muerto el diccionario, se ha cegado

la gramática parda de mi boca,

callaron las palabras, oxidadas.

Llueve sobre mojado y más mojado

con una sequedad que se coloca

sobre mis huertas yertas y olvidadas.

Y que voy a escribir? Busco la tinta

en un tintero triste y ya reseco.

Busco llenar la nada de este hueco

Soy un pintor callado que no pinta

con un lienzo plagado de blancura.

Hoy doy a la palabra sepultura.



miércoles, 6 de julio de 2011

Hasta mañana






Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Mario Benedetti.
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