miércoles, 28 de julio de 2010

sueño del pelo negro



Quise volar y quise-¡ dulce empeño!-
los mundos capilares de tu pelo.
Quise probar como se peina un sueño.
¿Alguien encierra en redecilla un cielo?
¿Cómo hacer la permanente al viento?

Encuentra alojamiento
el bucle desmayado
-bello desde la punta hasta el cimiento-
en toda tu cabeza y su tocado.

¡Infeliz¡ Quise poner un tinte
de ansias y piel a la hermosura.
¿ Quien conoces que pinte
de algún color la nube de la altura,
si la nube es la más alta y la más pura?

¡Porfiar por alisar lo más hermoso¡
¡Perseguía ensombrecer lo negro
que te corona de aire tan sedoso¡

Me entristezco y me alegro
por intentar ser Dios sobre tus cimas.
Quise un peine de plumas en mi mano.
Quise raíz y bulbo, y quise enzimas.
Y me soñé de tu cabello soberano.

Pero es soñar en vano
Una caótica y cosmética locura.
Lo perfecto parece cotidiano
pero la realidad siempre es más dura.

Amé un desvelo capilar, un grito
de caoba en tu pelo despeinado.
Desee un despeñe de melena, un rito
sobre el blanco del hombro celebrado,
sobrecogido, subyugado.
El vuelo de tu pelo y mi avaricia.
El velo de tu pelo y su caricia.

Soñaba. Todo sueño no acabado
embaraza la noche de codicia
hace los dedos huéspedes, reclama
el bienestar del tacto y de la llama.
Si te culmina un hálito de henna,
boca de lobo negra que me brama,
voz de color y seda de mi pena.
Quise tocar la luz de tu cabello.
Quise, soñé, bañarme en su destello.
Mi baño fue de arena.
Benditos los pecados veniales
donde dejan sus sueños los mortales.

martes, 27 de julio de 2010

tardes de mirada triste

"...Hay tardes que tienen gris la mirada.
En ellas las preguntas solo obtienen silencio.
Un mutismo perseverante está cincelando
la piel de ausente reencuentro
tan fácil como si fuera de cera.
Hay pájaros, en esta tarde, que emiten cantos
y se sumergen en la bruma
que ya intuíamos llegar.
Hay palabras que regresan de sus nidos
y nos llevan a la noche,
a la noche.
Esta tarde tiene gris la mirada,
se está llenando de sombras
y no me deja hacer preguntas..."
Edith Checa



Es el color del triste

rescoldo, la ceniza

opaca y polvorienta

lo que tu ojo viste.

Es tu gris lo que atiza

mi llama más sedienta.

En tu mirada asienta

lo triste su tibieza

lo gris su geografía.

Desconcertado el día,

la noche sin cabeza.

Mi vista se tropieza

con aire de tormenta

con luz en lejanía.

Invoco la energía

de todo lo que fuiste

en este ojo que cela.

Que ilumine tu vela

reúne lo que uniste,

y vistete de mía.

aunque ese gris te duela.

¡No se por que perdiste

de un golpe la alegría…!

domingo, 25 de julio de 2010

el trapecista triste



“…Cuéntame como juega en las alturas
tu corazón, cuando el amor aplaude,
cuando al final del número violento
se ilumina la carpa de la tierra...
Cuando no se si descendiste o vuelas
y sin embargo vas y estás conmigo
no se si a la caída o al destierro,
pues del salto mortal que hay en las horas
sólo sabrá quien inventó el dolor…”
Carmen Alardín –CANTO PARA UN AMOR SIN FE-




No parece trivial y lo parece
palparse los bolsillos
en busca de una idea para asirse.
Cuando suena el silencio
y aúllan los latidos a lo lejos.
Cuando llega la muerte de la pólvora
que dejan los disparos de unos besos,
la vida es un cartucho de fogueo.

Otras veces, si doblas esa esquina
que se enrosca en la sombra,
aparecen los ojos de la luna
con las cuencas vacías de promesas.
Ya no te queda nada por mirarte,
no se sostiene el peso de tu cuerpo,
no dejarás de ser, no ser, posarte
allí donde se sientan los más tristes
a la espera de un ultimo saludo.

Gesto final, en un intento vano
de asumir elegantes la derrota.
Y sin embargo llegan otras veces
cuando no encuentras asas a la vida
que ves, en el rincón más viejo
de la memoria gris, difuminado
aquello de lo que tú naciste:
Sonido, fuerza, luz, la herida abierta
y un último trapecio que gravita.

viernes, 23 de julio de 2010

fe


“…Mientras haya
trasluces en la tiniebla,
claridades en secreto,
noches que lo son apenas.

Susurros de estrella a estrella
—mientras haya—
Casiopea que pregunta
y Cisne que la contesta.

Tantas palabras que esperan,
invenciones, clareando
—mientras haya—
amanecer de poema.

Mientras haya
lo que hubo ayer, lo que hay hoy,
lo que venga…”


Pedro Salinas –CONFIANZA.


No miro, aunque la veo

y noto tan adentro.

A esta fuerza intestina me someto .

Afirmo, asiento, creo.

Se derrama del centro

hacia la inmensidad de mi esqueleto.

Como un torrente quieto,

un interior escorzo, una simiente

plantada y asentada dentro mío

que me lleva del lleno hacia el vacío.

Una certera y prodigiosa fuente

de chorro recio y lento

que puso sobre mí su acento.


Es la fe la certeza

de saber lo que es nada,

de tocar y sentirse lo intangible.

Me arroja con fiereza,

con una intensidad arrebatada

a creer lo que apenas es posible.

Aliento inasequible,

convicción permanente de lo tuyo,

raíz en la caverna de mi luna

donde quedó alojada la fortuna

y donde me hizo suyo.

Pulsión con ánimo de rayo

Tormenta desatada en pleno mayo.


Esperanza que toco

con la punta del dedo y del deseo.

Voluntad voluntaria y sometida.

Siempre lo mucho es poco.

Lo poco de lo mucho saboreo

con esta fe de vida.

Quiero esta luz herida

por esta convicción que va de oscuro

y vuelve hacia lo rojo.

No es necesario el ojo

Sin la vista me siento ya seguro

Por el instinto se afianza

el esqueje que solo es esperanza.


Libre tan obligadamente

De ser libre, y por libre, tan ufano,

liberadamente tan concreto.

Soy, confiadamente,

marchando de tu mano

una puerta que muestra su secreto.

La copa de un abeto

que hace bailar el viento

y que al viento se entrega.

La fe debe ser ciega

y tener en el alma su alimento.

No es virtud, solo un sueño.

Pero si dejas de soñarlo tan pequeño…



jueves, 22 de julio de 2010

espinas en el espejo



Así yo lo traiciono,
porque mis propios ojos
no pueden reprocharse, frente a frente,
lo inútil de seguir con ese juego,
como el adivinar los contrafuertes
que sostienen mi forma obsesionada.
Sin embargo,
mi intimidad tendrá el doble reflejo
de lo superficial y lo profundo,
de lo comprometido y lo distante,
a expensas del espejo;
PELAYO FUEYO.

Son las tres. Otra vez la pesadilla en verde y negro me saca de la cama.
No sé. Supongo que Boscá tendrá algo que decir de esto, pero desde la última visita ya es la cuarta vez. Las gominolas de colores me parecen menos efectivas que un abrazo, que una mirada atenta y sincera, pero eso nadie lo prescribe si no lo ve, mucho menos si los árboles no dejan ver el bosque.
Supongo que también tendremos que subir al diván esta sensación de perdida, la judicatura de los embudos, este egoísmo engominado y avaricioso que parece que me envenena, pero que yo no veo.
Pero sobre todo necesito que él me explique porque me siento andando sobre el cristal de un espejo con los bolsillos llenos de plomo, a tientas, con un cuidado cuidadoso, y no aparece mi reflejo, solo imágenes de otras vidas al otro lado.
Si lo que yo busco y necesito en el espejo lleno de espinas es mi propia imagen, es mi propia vida.








lunes, 19 de julio de 2010

en la luna


“ En Maycomb la luna tenía una dama.

Una dama sentada ante el tocador, peinándose el cabello.”

Matar un ruiseñor-HARPER LEE


¿Y como harás ahora si es la hora?

Si sigues alta, lejos y tan alta.

Con el pálido canto en la garganta

y en vigilia la mano seductora.


Mientras peinas lo hilos de la aurora

tu camisón de nubes me quebranta.

Solo el blanco del hombro sobresalta

la llama en mi mirada soñadora.


No hallarás otro espejo más galante

señora de la noche a tu cabello,

dama azul en la luna de mi sueño.


Cíñete con el velo más brillante

y si el nácar del peine es un destello

lo miraré sintiéndome pequeño.



sábado, 10 de julio de 2010

Dictado



…” la poesía se escribe
solo cuando ella quiere”…
José Hierro.

Y así, con la boca vacía
estos dedos resecos,
enmudecido el lápiz y las ansias,
amarilleo a veces.
Solo cuando ella quiere se me llenan
de palabras las manos y los ojos
azulados de tinta,
enfebrecidos.
Soy a tiempo parcial, mitad de medio
de poeta. Otras mudo,
acallada la voz de las estrofas.
Cuando ella lo desea todo rima
la cesta de la compra, la repisa
mi folio en blanco
incluso nuestra cama.
Asonante la vida en consonante
Verso, silencio, verso
construido y vencido.
Solo cuando ella dice -“ poesía”-
el agua de las letras
se hace idea
la exclamación pasada
ya es presente
la cursiva se peina con la raya
del flequillo en el centro
de la boca futura
que yo espero.
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