retales de una vida

“Miro las volutas subir y mezclarse con las estrellas, que fresca está la noche.
Este final de agosto me deja frío, como todos los agostos de mi vida.
Ahora es cuando más me gusta el pueblo, callejear lamiendo las heridas que todos los veranos me dejan. Luego me siento allá arriba, y contemplo las luces de las callejas en calma, y un cigarrillo me va fumando de a poco, viendo el rojo de la punta alumbrar mi melancolía y las volutas subir.
Una vez que el ruido y las voces cesan, ya cuando todos se fueron, las candilejas de las verbenas han sido sopladas y el amor del turno de guardia no ha sido sino una herida más, otra ocasión para poder sentarme a sentir. Sentir, sentirme otra vez, aquí y ahora, a solas con mi noche y desde el interior.”
Pude haber lo escrito a los dieciséis, a los veintisiete o ayer.
Retales de una vida, que busco y encuentro en mi.
Tener el corazón lleno o vacío, roto, pleno, roto, pleno, en un eterno vaivén, pero tenerlo.
Y es que eso siempre fue primordial, sentir el alma para poder perderla a trozos, a retales en cualquier noche de agosto, a la luz de un cigarrillo y mirando las volutas del humo que fue mi vida, ya fumada, subir y subir hasta mezclarse con las estrellas.